DE CHICO BUARQUE DE HOLANDA: " FOLHETIN " : CANTA GAL COSTA

 

HARRY BELAFONTE

 Es un afroamericano de origen jamaiquino, nacido en 1927, y fallecido en el 2023. Famoso por su lucha por los derechos civiles, derechos humanos y por popularizar el "Calypso", música del Caribe en los años 

cincuenta. Amigo muy cercano de Sidney Poitier , por ochenta años. Disléxico , sufrió maltratos en su niñez y juventud debido a los castigos recibidos mientras estudiaba la escuela y el colegio, defendió a las personas que lo sufría. Estudió en la Universidad de Siracuse, grabó muchos discos, tenía una voz maravillosa, y actúo en algunas películas. Embajador de Buena Voluntad de la Unesco, de premios por su lucha significativa contra el Apartheid, junto a Mandela, ganó un premio Tonny, y un Emmy, por sus dotes artísticas. En 1957 grabó un disco de estudio , "An evening with Belafonte", que mi padre compró en New York, y me permitió conocerlo desde mi infancia. Más allá de su portentosa voz, era su trascendente dimensión humana. Oigamos algo de él .

AMOR DE MIS AMORES (AGUSTÍN LARA) NATALIA LAFOURCADE EN VIVO

 

QUERIDA MARÍA

 

Querida María:

Gracias por el día que hemos compartido,

En el fondo de mi corazón te estoy esperando,

qué más puedo hacer.

querida María.

POR UNOS DOLARES MAS

 

En su famosa trilogía del dólar, "Por un puñado de dólares", "Por unos dólares más", y "El bueno el malo y el feo", Sergio  Leone, un italiano, abrió en Almería, España, una nueva mirada a las películas del Oeste. Se destacaba el rol del antihéroe, a diferencia de los westerns clásicos, en que los buenos eran unos galanes, y los malos, unas alimañas. Y entre las particularidades de mlos Oestes vSpagethi y los

americanos, las bandas sonoras eran diferentes. Otra vez la genialidad de Ennio Morricone, notable

diferenciaba la diferencia entre el cine estadounidense, del europeo. Aquí una muestra de la maestría.

POR UNA CABEZA: TRAGEDIA HÍPICA ARGENTINA SOBRE LAS CARRERAS DE CABALLOS Y LAS APUESTAS

 

FRANCISCO LUIS BERNARDEZ : ESTAR ENAMORADO

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo de la vida.

Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a la muerte se precisa.

Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva.

Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama desde arriba.

Es respirar el ancho viento que por encima de la carne se respira.

Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón de las heridas.

Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira.

Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida.

Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía.

Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida.

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde se juntan cuerpo y alma.

Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama.

Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera nuestra infancia.

Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas y campanas.

Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las armas.

Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla de su espada.

Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta.

Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo de la llama.

Es entender la pensativa conversación del corazón y la distancia.

Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches y los días.

Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza distraída.

Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción de una herrería.

Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras golondrinas.

Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una casa campesina.

Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las luces encendidas.

Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia.

Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena y la alegría.

Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna.

Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo con dulzura.

Es despertarse una mañana con el secreto de las flores y las frutas.

Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras criaturas.

Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas amarguras.

Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia.

Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir su noche oscura.

Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea luna.

Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre es menos dura.

Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver a decir nunca.

Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las manos puras.

Francisco Luis Bernárdez es un un poeta que nació en Buenos Aires, Argentina, el año 1900.

Aunque la poesía no es un género tan apreciado por muchos lectores, Bernárdez, místico y católico

es un poeta que escribe poemas con gran pensamiento y estética, que logra atrapar en cada verso, un pensamiento completo. Me recuerda un poco  ,en su profundidad, sin mucho adorno, a esa poesía de Antonio Machado, sin querer compararlos.

Encierra un pensamiento completo en cada verso.

Su hermana fue la primera esposa de Julio Cortázar, y fue la albacea hasta  su muerte, a sus más de 90 años, de toda la obra de Cortázar. Era del grupo Florida, en Buenos Aires, con otros destacados escritores como Jorge Luis Borges, y Macedonio Fernández.

"QUE NADIE SEPA MI SUFRIR": CANTA JULIO JARAMILLO

 Este bolero, que tiene muchas versiones y es el mismo que en otro blog, canta Paco de Lucía, Francisco Sánchez, hijo de Lucía. Del sur de Al Andaluz, se considera uno de los más virtuosos guitarristas del 

flamenco, compañero y amigo de Camarón de la Isla.

Se nota la diferencia en los estilos, pues este es muy melódico, alto, y con la calidad innata de Julio Jaramillo. Ni JJ , ni Paco , eran músicos de formación clásica, pues tocaban y cantaban de oído. Pero como dice Rubén Blades, en su "Pedro Navajo", si nacista pa martillo, del cielo te caen los clavos.

La letra due escrita por Enrique Diceu y la música compuesta por Angel Cabral, en Buenos Aires , Argentina, en 1936, y en los años cincuenta, cuando Edith Piaff visitó esa ciudad, quedó fascinada. Michell Rivgauche le escribió una letra muy diferente, y fue de gran éxito en París, donde tomó el nombre de "La foule" y fue interpretada por la misma Piaff. No hay que confundirla con el bolero "Amor de mis amores" , que fue escrito por Agustín Lara, el "flaco de oro" mexicano, para María Félix (que tal vez no se merecía una canción tan bella porque para mi era una diva tirana. Pero Agustín Lara la escribió para ella, así que mi opinión es, irrelevante).

VERSIÓN PORTUGUESA DE "FADO TROPICAL"

 Esta versión de Fado Tropical, con letra y música Chico Buarque  de Holanda y Ruy Guerra, se basa

en la memoria de la "Revolución de los claveles", dada en un golpe incruento de los Coronales para

poner fin a la larga, y horrible dictadura de Salazar/Caetano, el primero de abril de 1975. Con el activo 

Coronel o General (qué más da) Spinola, que lideraba una facción continuista, por fin se dieron las elecciones generales en las que se impuso el socialdemócrata Mario Soarez, que en 1975, con la muerte del Caudillo por la voluntad de Dios, Francisco Franco, en España, sacaron del medioevo a la península 

ibérica.

Se llamó así porque cuando las huestes de los jóvenes Coroneles, tomaron al rayar el alba, las calles de Lisboa, las muchachas que vendían flores desde muy temprano, pusieron claveles en las bocas de los

fusiles de los levantados.

CHICO BUARQUE Y RUY GUERRA: FADO TROPICAL

 

ILUSIÓN

 Cuando era niño, iba con mis padres y hermanos, a las vacaciones largas de verano con destino a Venezuela, pues mi madre era caraqueña, y allá vivían mi abuelito, mis tías abuelas, mis tías y tíos, mis primos, los amigos de la familia, la familia extendida.

Y cómo viajábamos cada dos años a pasar 10 semanas, tuvimos la suerte de conocer la Venezuela entera, desde Canaima, Los Tepuyes, la gran sabana, Angostura, Ciudad Bolívar, ("En las trémulas tierras que exhalan el verano / el día es invisible de puro blanco. El día / es una estría cruel en una celosía, / un fulgor en las costas y una fiebre en el llano" J.L.B.) el Nororiente, ,El Oriente desde Cumaná, a Puerto la Cruz , que era pequeñito, y de donde partía el antiguo Ferry ,que en dos horas y media, nos transportaba a la Isla Margarita, de Nueva Esparta, que era una isla de pescadores, devota de La Virgen del Valle, donde Juan Griego era una bellísima ensenada, con casitas de colores. de los pescadores. Y todas las playas eran muy mansas, en el Caribe, con excepción de la Restinga, donde el furioso mar, botaba y volvía a botar, una estatua que ahí habían levantado a Lope de Aguirre, el tirano conocido como la Ira de Dios. Aún no era zona franca, y la seguridad era tan grande, y su gente tan buena, que se podía deja el automóvil abierto con la llave pegada, que nada pasaba. Habían solamente dos hoteles. Donde nos quedábamos era el "Porlamar". Era modesto y cómodo.

En la Costanera estaban Barcelona, Tigre, Higuerote , donde con mi padre, comimos a la orilla de un manglar, enormes ostras, que los lugareños pescaban y nos las abrían. Para el Norte, estaban Barlovento y Curiepe, la tierra donde reinaba Felipe VI, el doctor Felipe Martin Piñate, que vivía al lado de nuestra casa en "El Paraíso", en Caracas, en la calle A de la urbanización Loira, a media cuadra del Estadio Nacional "Brígido Iriarte", donde íbamos a jugar con mi hermano, y cerca da Las Fuentes, donde había un mercadito de chinos, y una panadería, y una Fuente de Soda , donde íbamos a tomar Pepsi Cola, con nuestros primos, coetáneos. En el paraíso que era "El Paraíso", la zona donde vivíamos esas vacaciones, había un pequeño zoológico, el del Pinar, al cual íbamos con mi madre y mi tía. Era una pequeña loma, que alguna vez se llamó "el calvario", y según la leyenda urbana ,en una ocasión se soltó un tigre, y cuando alguien hacía algo incómodo una tía abuela decía, que se lo iban a comer los tigres del "calvario".

Siguiendo el viaje estaban Aragua, con su capital Maracay, y Cagua, una pequeña ciudad donde vivían mis tíos Isabel y Federico, que era doctor en fito sanidad, y trabajaba en una estación científica financiada por los holandeses de la Shell (en esa entonces, no decíamos neerlandeses).

Conocimos Falcón y Coro, con sus médanos en los que habían dromedarios y serpientes, como si un desierto se hubiera enclavado ahí.

Sus playa de agua azules transparentes y arena blanca, como Chichiribiche, Morrocoy, San Juan de los Morros y sus Cayos, y al Occidente Punto Fijo, Zulia, con su capital, la ardiente Maracaibo, su laguna de Sinamaica, y para el Norte, San  Cristóbal, Mérida, con su teleférico que subía a los picos Bolívar y Espejo, se bajaba entonces por Barinitas y daba a los llanos, Aragua, Portuguesa, Barinas , Carabobo, y su capital Valencia, y su balneario de Puerto Cabello.

Entonces era como el cielo en la Tierra. Desde el olor dentro del Boeing 707 de Air France, hasta el paraíso en la tierra que eran nuestras vacaciones, de chico. Viajábamos de hijos, sin responsabilidades, solamente el gozo.

Como el 2023 mis primeras vacaciones a Europa con mi esposa. Felicidad compartida, suma de azulejos, con mi mujer.

Ahora me he levantado con la misma ilusión de la niñez. Ahora viajaré de padre protegido por mis hijos.

Voy a reunirme con Diego y Paulette. Voy a viajar con Juan Sebastián. Barcelona , Bilbao, Larrea, Madrid, Portugal : Porto y Lisboa.

Y en cada lugar que esté , será acompañado del dulce recuerdo de mi mujer, y con el presente ,de los hijos que me ha regalado una suerte venturosa. Y como si fuera poco, me voy a encontrar en Madrid con mis primos Federico Antonio y7 Francisco Xavier. A ver como reacciona la Madre Patria con los 3 mosqueteros. A nosotros se puede unir D!Artaggnan, mi primo (Manuel) que esgrime con elegancia un arco de Chelo.

Hay como renacer!

PULP FICTION: JOHN TRAVOLTA Y UMA THURMAN BAILAN

 

JOHN LENNON CANTA "STAND BY ME"

 

VICTOR JARA : TINKU EL FOLKORE BOLIVIANO

 

GABRIELLA ANWAR HABLA SOBRE EL TANGO QUE BAILÓ CON AL PACINO

 

EL FAMOSO TANGO DE "PERFUME DE MUJER" . Que fue de "Donna""

 

LA MACARENA

 La chispa se prendió em Marzo de 1992, en una fiesta particular donde Gustavo Cisneros, uno de los hombres más ricos de Venezuela. Estuvo presente el presidente Carlos Andrés Pérez. También estuvieron de invitados Antonio Romero Monge y Rafael Pérez Perdigones, que  tenían un dúo, "Los del río" .Naturales de Sevilla España, estaban en una vuelta de promoción de su disco "A mi me gusta" por América.

Una bailaora profesional venezolana, Diana Patricio Cubillán Herrera, estaba bailando flamenco extraordinariamente bien, cundo "Los del Río" , improvisaron unas coplas para jalearla.

Decían "Dale alegría a tu cuerpo Magdalena ,  dale alegría a tu cuerpo y cosas buenas.." y la canción fue muy entusiasmante y encendió la parranda.

Esa misma noche ,escribió en su habitación de hotel, donde se hospedaban, la letra entera.

Se refería a una historia algo picaresca, y decía que Magdalena tenía un novio de apellido Victorino, y que mientras el se alistaba en el cuartel, para el ejército, ella  le era infiel con dos de los amigos de Vitorino.

Como Emanuel, cantante mexicano, ya tenía una canción que se llamaba "Magdalena", y que la hija de Antonio Romero se llamaba Macarena, la registraron como "La Macarena". Lo bello es que Antonio, amigo y compañero de de Rafael, la registró a nombre de los dos.

Pegó centro. Se publicó en 1994 y fue un éxito mundial. Un cover hecho por el grupo  "The Seabeach

Boys" la tradujo al inglés y fue el tema de la campaña de Bill Clinton. Parece que la coreografía se la 

hizo en Ucrania.

También fue el tema musical de los Juegos Olímpicos de Atlanta, EEUU, de 1996.

Es un tema eterno. Y me encanta la amistad de esos dos, generosa y alegre. 

FANÁTICO

 Este término viene de la raíz "fanum" que significa templo.

En el templo todas las personas tienen el derecho de creer. cumplir y pensar, en  aquello que crean, para lo que se necesita tener fe, que es un derecho, y que se basa en dogma o axioma, lo cual se profesa sin ne-

cesidad de argumentos, pruebas o razones. Es su derecho. Pero no admite cuestionamiento..

Puede acompañarse de tolerancia y respeto de la fe del otro.

Quien al salir del templo pretende que todos los demás, crean en lo mismo, y sigan los mismos principios.

No toleran el cuestionamiento, o la divergencia de criterio del otro.

Quieren imponer su dogma, sin debate.

Ese es el fanático.

LA MAGIA DE LA AUDICIÓN

 

El oído, (todos tenemos dos) se compone de tres partes:

a) El Oído Externo que tiene en las orejas, una especia de antenas parabólicas, que captan la vibración de los sonidos y los conducen como vibraciones ,medibles en longitud de onda (física) hasta la membrana del tímpano, que es una lámina semitransparente que vibra con los sonidos captados. Llegan allá por el conducto auditivo externo, un tubito de dos y medio centímetros, cubierto de epidermis, una piel de una sola capa de células cúbicas, sostenido por una capa de fibras membranosas y colágenas. Tiene la protección de pequeños pelitos y de glándulas serosas, que producen cera  como protección.

b) La membrana timpánica sobre la que se adhiere firmemente la parte vertical del primer huesecillo, el martillo, cuya parte horizontal se articula sinovialmente, con el segundo huesecillo, el yunque que conti-

núa transmitiendo la vibración ,y se articula con el tercer huesecillo, el estribo que es es el más interno y que se apoya, y sella el oído medio, a través de la membrana oval, directamente conectada a la cóclea, un pequeño, caracol óseo ,rodeado de micro tubos que contienen endolinfa y perilinfa, líquidos producidos por un un ultrafiltrado de los vasos linfáticos, donde ya no se tansmite ,sino que se transduce la vibración hasta las neuronas que convierten esa energía fisica en energía eléctrica. Esta va a

 diversas partes de la corteza cerebral que analiza y sintoniza los sonidos.

Existe en ese cubo cerrado que es el oído medio, dos pequeñísimos músculos, el tensor del martillo, que recibe órdenes del nervio trigémino (V par craneal) y que disminuye su vibración ante estímulos demasiado intensos, y el estapedio que sujeta la base del estribo ,impidiendo que su base estimule exageradamente la cóclea, (el caracol óseo donde se produce la mágica transformación de la energía de vibración , por  energía eléctrica) y que recibe órdenes den pequeña rama del nervio facial (VII par craneal).

Al ser un cubo cerrado necesita un pequeño conducto de salida anterior , que mide entre 35 y 45 milíme ,tros, que une la cavidad faringea con el oído medio. Regula las presiones atmosférica e interna, es la trompa de Eustaquio. y otra, posterior , que comunica la cavidad del oído medio , con las celdillas del tejido esponjoso del mastoides ,que cierra por detrás el hueso temporal, así llamado , porque forme las sienes, las partes que continúan lateralmente  el hueso frontal, y que es el primer sitio que acusa el paso del tiempo, pues es el primer sitio donde el cabello encanece. Este orificio se llama aditus ad antrum.

Al igual que los senos paranasales del rostro, que disminuyen el peso de la masa ósea de la cabeza, y sirve como caja de resonancia para que se escuche la voz.

Además ,en la parte posterior del oído interno, existen tres conductos semicirculares, tubitos de hueso que contienen un medio líquido ,endolinfático, que alberga unas piedrecillas, los otolitos, y están tapizados interiormente por una membrana de neuronas, que emiten señales eléctricas con el cerebelo, y ,cual niveles de albañil, permiten percibir la posición de nuestro cuerpo en el espacio, y nos dan el equlibrio.

Toda esta intrincada anatomía y funcionamiento de sus partes , al trocar la energía física , por la eléctrica, nos permite escuchar y distinguir, el sonido grave o agudo, musical o desentonado, y la

interpretación de las palabras.

Mágico.

Desde luego hay quienes oyen y no entienden, y los que escuchan y no sienten.

Esta maestría , la de la audición, es inconmensurable.

Habrá quienes piensen que es parte de la evolución y otros que es una creación divina.

Invoco a Borges en un soneto en que en un fragmento dice:

"...Dios mueve al jugador,  y este a la pieza, 

    que Dios detrás de Dios, la trama empieza?..."

Dedicada a mi amigo Roberto Vásconez Merino, musico, otorrinilaringólo y magnífica persona

PARA MI AMIGO JACK BERMEO

 

QUE NADIE SEPA MI SUFRIR

 

Comparemos esta versión con la Julio Jaramillo, publicada en este blod unos días después. Es interesante la diferencia, sin negar la calidad de ninguno de los dos.

DE AGUSTÍN LARA : AMOR DE MIS AMORES

 

NOMENCLATURA MÉDICA CURIOSA

HIPERTENSION ARTERIAL ESENCIAL:

Esencial para qué? A fines deglo XIX y principios del siglo XX se creyó que era la presión arterial necesaria para que haya  filtración glomerular. Error. Pero el nombre quedó.

 

X PAR DE NERVIO: NERVIO VAGO:

En esa época, cuando fue descrito, como comenzaba en con su núcleo en el tallo cerebral y pasaba al cuerpo, y acababa en el ganglio pre vésical de vejiga, era errante, vagabundo, formando el eje del sistema parasimpático. No era vago. Era errante por

el cuerpo.

IV PAR PATÉTICO:

Inervaba el músculo superior oblicuo latera. A veces , cuando la gente moría, se contraía llevando los ojos hacia arriba dejando visible la esclera blanca. La muerte aterradora, merecía el adjetivo de patético.

 

TORTÍCOLIS:

Del latín Torto ( Torcido) y Collum ( Cuello)

Espasmo tónico o tónicoclónico de los músculos del cuello, especialmente el esternocleidomastoideo y menos frecuentemente del trapecio, dejando torcido al cuello y provocando dolor. Se dede a una contractura de los músculos del cuello,

principalmente el esternocleidomastoideo y en ocasiones el trapecio.

TEMPORAL:

Es el hueso del cráneo que está lateral al hueso frontal por los dos lados. Se llama así porque es el que suele ser el primero en mostrar el paso del tiempo , porque ahí suele aparecer primero las canas.

MENTECATO:

Es una palabra que en los años cuarenta y cincuenta se usaba peyorativamente para mencionar a la gente

despistada, lenta o distraída. En realidad es un término psiquiátrico usado en el siglo XVI que significa 

mente captada (Del Latín Mens y del latín CAPTUS, Menscaptus)

LUNA VISTA DESDE EL CIRCULO POLAR ARTICO

 

LA POLICHINELA

 Cuando yo tenía 7 u 8 años nos regalaron una cachorrita colorada, roja , que al crecer se tornó una perra preciosa, mansa, cariñosa y fiel, grande y llena de energía , perra de caza y de casa.

Como todo niño y creo que como todo el mundo, amaba a la bella Setter Irlandesa, a quien, por su pelaje

mi madre la bautizó como Polichinela, una figura de las marionetas napolitana, que inspiraron una obra musical ,"pulcinella", y unas coplas que cantaba Sarita Montiel, "La Polichinela".

Era muy enérgica, corría, y tenía el hábito de ir a la tienda de la esquina entre Iralanda y 6 de Diciembre, y se comía una o dos palanquetas del dueño de la tienda que la veía con muy malos ojos, así que fuimos con mi padre y le dijimos al dueño de la tienda que como era muy difícil detener a esa cinta de fuego, nosotros le pagaríamos todo el pan que la inquieta mascota se comiera.

Yo tenía 11 años, un día volvió de sus fechorías, convulsionó y murió y envenenada. Yo muerto de tristeza, me fuí a clases en el bus de recorrido de la Escuela Espejo.

Al regresar a la tarde ya la habían enterrado en el jardín.

La recuerdo en su hermosura, su bondad y su inociencia. Y aún me duele su muerte.

Prefiero recordarla en su exsultante belleza y en su mirada dulce.

Ya el tiempo se encargó de pasarle la factura al tendero. 

EL EXTRANJERO ( LE MÉTEQUE)

 

IL BUONO, IL CATIVO, IL BRUTTO

 El bueno, el malo y el feo es una película que se filmó en Almería, España en 1965.

Los actores interpretaron esos papeles : Clint Eastwood ( el rubio, el hombre sin nombre), el malo era Lee Van Cliff, y el feo interpretado por Eli Walache, que hicieron la "Trilogía del dólar"Spaghetti westerns

con " Por un puñado de dólares" y " Por unos dólares más".

La música es compuesta por Ennio Morricone. Es fantástica, y la dirección es de  Sergio Leone. 

Aquí tenemos una muestra ejecutada por la Orquesta Sinfónica. Nacional de Dinamarca. Para su deleite

CONTRA TODO PRONOSTICO; ESPAÑA ENVIADO POR JUAN ORTIZ GARCIA

Entre el bar y la longevidad: apuntes sobre un país que se niega a optimizar la vida Gilberto Carrasquero Naranjo España tiene más bares que camas de hospital. Léalo de nuevo, despacio. Unos 260.000 bares frente a unas 140.000 camas hospitalarias. Cualquier consultor de salud pública —armado de su PowerPoint y de su inglés de aeropuerto— diagnosticaría el desastre: un país estadísticamente mejor equipado para servirle un café que para hospitalizarlo. Un país frívolo. Un país condenado. Y sin embargo, ese mismo país lidera el mundo en donación de órganos desde hace más de tres décadas, sostiene uno de los sistemas públicos de salud más admirados del planeta, y está proyectado por The Lancet para alcanzar en 2040 la esperanza de vida más alta de la Tierra: 85,8 años, por delante de Japón. Aquí hay un misterio. Y los misterios —a diferencia de los problemas— no se resuelven: se habitan. Empecemos por los hechos, porque los hechos, cuando se acumulan, dejan de ser anécdota y se vuelven síntoma. España tiene un bar por cada 175 personas, aproximadamente; Estados Unidos, uno por cada 500. Hay aldeas de quince habitantes con tres bares —doscientos bares por cada mil almas, una densidad que haría sonrojar a cualquier planificador urbano—. El restaurante en funcionamiento más antiguo del mundo no está en París ni en Kioto: está en Madrid, y sirve cochinillo desde 1725. El himno nacional no tiene letra oficial; en los estadios, la gente simplemente tararea. Ahora crucemos estos datos con los otros: liderazgo mundial ininterrumpido en trasplantes de órganos desde 1992; la segunda red ferroviaria de alta velocidad del planeta —solo China tiene más—; 677 playas con bandera azul en 2026, más que ningún otro país; una esperanza de vida que ya ronda los 84 años y que sigue subiendo mientras la de otras potencias desciende. La pregunta obvia sería: ¿cómo es posible que un país que dedica tanto tiempo a estar sentado en un bar viva tanto y tan bien? Pero la pregunta obvia es casi siempre la pregunta equivocada. La pregunta verdadera es otra: ¿y si vive tanto precisamente porque dedica tanto tiempo a estar sentado en un bar? La palabra convivir viene del latín convivere: vivir con. De ahí también convivium, que para los romanos no era una reunión cualquiera sino el banquete —el acto sagrado de comer juntos—. El español conserva esa raíz en una palabra que casi ningún otro idioma puede traducir sin perder algo esencial: convivencia. El bar español es la infraestructura física de la convivencia. No es un lugar para beber —eso es un malentendido anglosajón—. Es el lugar donde el jubilado lee el periódico en voz alta, donde el médico y el albañil discuten de fútbol en pie de igualdad, donde la viuda desayuna acompañada sin necesidad de pedir compañía. Es —en el lenguaje del sociólogo Ray Oldenburg— el tercer lugar: ni casa ni trabajo, sino ese espacio intermedio donde la vida social respira. Otros países tuvieron sus terceros lugares y los dejaron morir. El pub inglés cierra por miles cada año. La cafetería americana fue reemplazada por el drive-through, esa metáfora perfecta de una civilización que ya no se detiene ni para comer. España, contra todo pronóstico —contra la lógica del rendimiento, contra la teología de la productividad, contra el algoritmo—, mantuvo abiertas las puertas. No fue una política pública. Fue algo más profundo: una convicción no escrita de que la vida sin plaza, sin sobremesa, sin ese vermut que no lleva a ninguna parte, no es vida más eficiente. Es simplemente menos vida. La ciencia tardó décadas en alcanzar lo que el bar español sabía desde siempre. En 2010, la psicóloga Julianne Holt-Lunstad publicó un metaanálisis que examinó a más de 300.000 personas y llegó a una conclusión que debería haber cambiado la medicina: la falta de conexión social aumenta el riesgo de mortalidad tanto como fumar quince cigarrillos al día. Más que la obesidad. Más que el sedentarismo. El estudio de Harvard sobre el desarrollo adulto —ochenta y cinco años siguiendo a las mismas familias— llegó al mismo puerto por otra ruta: el mejor predictor de una vejez sana y feliz no es el colesterol ni la cuenta bancaria. Son las relaciones. Occidente respondió a estos hallazgos como responde a todo: convirtiendo la conexión humana en otro ítem de la lista de tareas. Aplicaciones para hacer amigos. Ministerios de la Soledad. Retiros de bienestar donde ejecutivos agotados pagan fortunas por sentarse en círculo con desconocidos. España no necesitó el metaanálisis. Su población camina porque las ciudades fueron hechas para el cuerpo humano y no para el automóvil. Come tarde y acompañada porque la mesa es un altar, no una estación de recarga. Y cuando un español muere, sus órganos salvan más vidas que en ningún otro lugar del mundo —no por eficiencia burocrática, sino porque un pueblo que ha convivido de verdad entiende, sin que nadie se lo explique, que el cuerpo del otro también es asunto suyo. He aquí la inversión que propongo: la longevidad española no es un logro sanitario con un estilo de vida agradable como decoración. Es al revés. El sistema de salud es la formalización institucional de algo anterior —el hábito milenario de cuidarse los unos a los otros—. Primero fue el bar; después, el hospital. Primero la convivencia; después la sanidad. No se vive más porque uno se cuida más. Uno se cuida más porque tiene razones —rostros, voces, sobremesas— para seguir viviendo. Vivimos bajo el imperio de la optimización. Anillos que miden el sueño. Relojes que cuentan los pasos. Dietas diseñadas por inteligencia artificial. Una industria de la longevidad que promete añadir años a la vida de hombres que hace tiempo dejaron de preguntarse para qué la quieren. Y los resultados están a la vista: las sociedades más obsesionadas con la salud son, con frecuencia, las más enfermas de soledad. La esperanza de vida norteamericana retrocede mientras sus gimnasios se multiplican. Se ha logrado la proeza de convertir el cuidado de sí en otra forma de aislamiento: cada cual optimizándose a solas, midiendo a solas, envejeciendo a solas. España es el contraejemplo viviente. Un país que —según todos los indicadores de la religión productivista— hace todo mal: come tarde, cena a las diez, alarga las sobremesas, tararea su himno porque nunca se puso de acuerdo en la letra, y detiene el país entero una hora para lanzarse tomates en un pueblo de nueve mil habitantes. Un país que vive en el huso horario equivocado —el de Berlín, no el de Greenwich que le corresponde por geografía— y que convirtió ese error en una hora extra de luz para la vida de la calle. Todo mal. Y todo bien. Porque la vida humana no es un problema de ingeniería sino una obra —un opus— que se hace con otros o no se hace. Usted no necesita mudarse a Madrid. Necesita algo más difícil: recuperar en su propia vida lo que estos datos señalan. Un tercer lugar. Una mesa que no se levanta apurada. Una conversación que no produce nada y por eso mismo lo produce todo. La pregunta no es cuántos años va a vivir. La pregunta es cuánta vida van a tener sus años. Hay una vieja imagen mediterránea: el dios Dioniso llegando a las ciudades ordenadas, y los reyes prudentes cerrándole las puertas —y pereciendo por ello— , mientras los pueblos que le abrieron la puerta y le sirvieron vino sobrevivieron a sus propios imperios. España le abrió la puerta hace siglos y nunca volvió a cerrarla. Le puso una barra, un plato de aceitunas, una silla en la plaza. Y el dios, agradecido, le concedió lo que niega a los pueblos que solo saben calcular: años, sí —pero años con rostro humano. Contra todo pronóstico. O quizás —esta es la sospecha que dejo en su mesa, junto al café— conforme al único pronóstico que siempre estuvo escrito: que sobrevive mejor quien mejor convive. Salud. 

CULPA O RESPONSABILIDAD?

 

Un niño de 5 años, deja caer accidentalmente, una botella de cristal de Orangine sobre los graderíos de cemento del estadio del Ejido, o del Arbolito. La botella choca, salta y se fragmenta en pedazos. El niño llora. Su padre lo consuela, le explica que es un accidente, y que no tiene importancia.

El niño sigue llorando. Tal vez por miedo, o por verguenza. Nunca había sido castigado con violencia o maltratado.

Sin embargo llora.

Ese niño era yo.

Es mi primera noción de sentir culpa.

La culpa, muy católica, es un sentimiento negativo y que entorpece en vez de permitir aprender de un error, o de enmendar. Es el miedo.

Tal vez lo más sano es sentir responsabilidad.

DE MIGUEL HERNANDEZ EL NIÑO YUNTERO POR J M SERRAT

 

MAGIA VESPERTINA

Quien la recorre, la recorre siempre como la vez primera.

Descubrirla desierta y empedrada, sin tráfico de carros, ni ambulantes, 

 llena  de mágicos rincones, donde el dulce aroma del cacao, se convierte

en placenteros chocolates en mi boca, donde la mitad  brillante de la luna,

es una fuente de plata luminosa , colgada del cielo sobre el monte, ahora silueta negra 

sobre fondo obscuro.

Las cúpulas majestuosas que coronan las iglesias coloniales, se levantan al lado de plazas nítidas adoquinadas.

Casas de más de 300 años, con patios interiores, se han convertido en hoteles hospitalarios y agradables, donde el ruido de las calles ha quedado marginado, y el sonido claro del silencio reina.

En una de esas casas un letrero avisa, que allí bailó un día Simón Bolí

var.

En la Casa del Higo, toca el hijo de Humberto Santacruz, nuestra música andina y reflexiva.

A pesar de los pocos caminantes, siempre pasa algo en esos barrios centenarios.

Y la compañía inmejorable de Mario Francisco Chancay, inteligente, generoso,

Me retrotrae a los tiempos, que con su padre compartimos.

Parece que he encontrado, una secreta región con mil pasados, cargados de presentes.Que la magia vesperal que ha retornado, y que la tengo al alcance de mi mano.

Es la amistad que sigue viva.

Es un mundo tranquilo preservado.

JUAN RULFO Y JUAN CALOS ONETTI DIALOGAN

 -Hola Juan, cómo estás?

-Bien , y tu?

-Bien .

Silencio prolongadísimo mientras beben sus copas.

JULIETTE BINOCHE

 Epítome de la belleza, desenfadada, humilde, bien humorada, activista, actriz.

Además de haber ganado un Oscar, los premios de Cannes, Berlín, el César, La palma de oro del festival de Venecia.

De un fino sentido del humor característico de las personas de gran inteligencia, se ríe de si misma un

"Dix per cent", (o  " llamen a mi agente!"). Activista insobornable. Mujer entera. Tesoro de su linaje.

POEMA XX PABLO NERUDA

Poema XX " - (Pablo Neruda).

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.

¡Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

¡Qué importa que mi amor no pudiera guardarla!

La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Yo no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise..

Mi voz buscaba al viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque este sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

ROD STEWART PRESENTA A AMY BELL HACE 22 AÑOS

 

OLÉ

Expresión de júbilo y buenaventuranza cuando un matador realiza un pase o una serie de lances con la capa o la muleta,  mientras se da la brega entre toro y torero.

                                                            

Esta expresión viene de los moros, que viviero en Al-Andaluz (que a su vez viene de vandalucía, invasión de los bárbaros (extranjeros) que llegaron a la península ibérica después de la caída del Imperio Romano.)

Los mencionados moros, musulmanes, agradecían a Allah , su Dios, cuando sucedía algo artístico y sin percance en la faena. De ahí parece haber salido lo que coloquialmente ahora es prácticamente una interjección: Ole!!

SOBRE LA ALEGRÏA

 

En 1967, Luis Eduardo Aute, escribió y cantó esta, Aleluya # 1.  Aute , artista completo, poeta, músico, pintor, compositor y cantante, hijo de una familia acaudalada, nació en Filipinas, y vivió en España, la de Francisco Franco, el caudillo asesino de España de post guerra , por la gracia de dios, según él. Ni los filipinos aprendieron español, ni las élite españolas aprendieron a hablar tagálo (o Tagálog, dialecto de la isla de Luzán, apenas un dialecto dentro de los muchos, como muchas son las  islas del archipiélago, en que un día recaló Magalhaes,el navegante y comerciante portugués que comandó un duro viaje alrrededor del mundo). España perdía sus colonias de ultramar, y comenzaba un declive que derivaría en una espiral de odio, con Primo de Rivera, la República, la iglesia contra los republicanos y visceversa, y por fin una guerra fratricida, un monumento al fanatismo y a la intolerancia, y al franquismo. Una montaña rusa que dejó al país en la ruina. Los filipinos pasaron a ser colonia de Estados Unidos en la Segunda gran guerra, que como en Cuba, donde se apropiaron de Guantánamo, pusieron un sombrío títere, Ferdinand Marcos,

otro lacayo , y ahí si aprendieron a hablar inglés.

Pidiendo disculpas por la disgresión , volvemos a Aute, que en 1967 compuso y cantó Aleluya

P. D. Luis Eduardo Aute hablaba muy bien tagalo, e inglés. Además pintaba desde los 8 años. Presento su primera exposición a los 16 años. Poeta y Cantor.

En la Venezuela Saudita del 67 , surgió una estrella rutilante y efímera, Cherry Navarro, que la cantó en el programa  televisivo de Renny Ottolina, y murió poco tiempo después , de anemia aplástica, y tras intentar un rudimentario transplante de médula ósea que fracasó, dejándolo congelado en el pináculo de su juventud, su pinta y sin los bochornos del paso del tiempo que maldijo Violeta Parra.

Pero es muy interesante la letra, y la música que nació en los sesentas.

Hablaba de la Alegría.

Quien parece haberse quedado con la última palabra, fueron Tom Jobim y Vinicius de Moraes con su fabulosa "Tristeza nao tem fin, felicidade sim

Pero con la alegría, efímera y y episódica en la vida , nadie tiene la última palabra.

Eso era en los sesenta. Ahora vamos de Bad Bunny, Madonna, Shakira, presentes en la irrespetuosa vitrina de los cambalaches.

Disculparán ustedes la nostalgia por esos años, pero cada uno es hijo de sus tiempos

ALELUYA # 1

 

Estas son las cosas

Que me hacen olvidar,

este mundo absurdo 

que no sabe a donde va.

Una lágrima en la mano

Un suspiro muy cercano

Una historia que termina

Una piel que no respira

Una nube desgarrada

Una sangre derramada

Aleluya

Quince gritos que suplican

Una tierra que palpita

La sonrisa de un recuerdo

La mentira de un 'te quiero'

Una niña que pregunta

Unos cuerpos que se juntan

Aleluya

Mil silencios de un olvido

Un amor que se ha perdido

Tres guirnaldas en el pelo

El aliento de unos besos

El perdón de los pecados

Unos pies que están clavados

Aleluya

La razón de la locura

Una luz de Luna oscura

Unos ojos en la noche

Una voz que no se oye

Una llama que se apaga

Una vida que se acaba

Estas son las cosas

Que me hacen olvidar

Este mundo absurdo

Que no sabe a dónde va

Aleluya, aleluya, aleluya

Una madre que amamanta

Tengo seca la garganta

El color de un tiempo abierto

Un mañana siempre incierto

El sudor en una frente

El dolor de aquella gente

Aleluya

Una llaga que se cierra

Una herida que se entierra

Unos labios temblorosos

Unos brazos calurosos

Dos palabras en la arena

Una ola se las lleva

Aleluya

Un reloj con treinta horas

El cartel de 'no funciona'

Una piedra en el vacío

Otra piedra en el sentido

Una lluvia en el alma

Un incendio en las entrañas

Aleluya

Unos pasos sin destino

Por cuarenta mil caminos

Un acordé disonante

Nueve infiernos sin el Dante

Unas flores en mi tumba

Siempre nunca, nunca, nunca

Aleluya

Estas son las cosas

Que me hacen olvidar

Este mundo absurdo

Que no sabe a dónde va

Aleluya, aleluya, aleluya

Aleluya, aleluya, aleluya

CABO VERDE ZECA NEVES "INJURIA"

 

HOMENAJE A BONIE TAYLOR

Bonnie Tyler, nacida como Gaynor Hopkins el 8 de junio de 1951 en Skewen, Gales, es una cantante británica reconocida por su poderosa voz ronca y rasgada. Su carrera comenzó en la década de 1970 con éxitos como Lost in France e It’s a Heartache, pero alcanzó fama mundial en los años ochenta gracias a su colaboración con el compositor y productor Jim Steinman. De esa etapa surgieron canciones emblemáticas como Total Eclipse of the Heart y Holding Out for a Hero, que consolidaron su imagen como una de las grandes voces del pop rock y las baladas épicas.

Su relación con la película Bandits (2001), protagonizada por Bruce Willis, Billy Bob Thornton y Cate Blanchett, se debe principalmente
al uso de dos de sus canciones más conocidas en la banda sonora: Holding Out for a Hero y Total Eclipse of the Heart. Ambas piezas aparecen acreditadas en el soundtrack oficial de la película y refuerzan el tono emocional, irónico y romántico de varias escenas, especialmente aquellas asociadas con el personaje interpretado por Cate Blanchett.

En este sentido, Bonnie Tyler no participa como actriz principal en Bandits, pero su música cumple un papel importante dentro de la identidad sonora de la película. Sus canciones aportan intensidad dramática y un toque nostálgico de los años ochenta, convirtiéndose en elementos memorables de la experiencia cinematográfica.

DONDE ANDAS TU?

 

LA AMISTAD ENTRE JUAN Y JOSE

 

MUNDIAL DE FUTBOL 2026

 

Lo mejor del Campeonato Mundial de fútbol: Vozinha y Cabo Verde.

Lo peor: Gianni Infantino y Donald Trump.

LA LLUVIA

 

Quien la escucha caer ha recobrado

el tiempo en que  la suerte venturosa

le regaló una flor llamada rosa,

y el curioso color del colorado.

JLB

LOS VIENTOS DEL VERANO

 

Hoy desperté con nostalgias.

Recordé los vientos del verano.

Y recordé cuando los compartíamos

ha 52 años en la facultad.

Me duele la memoria.

Tu ausencia y la falta que me haces.

Cuánto te amé,

y cuánto te extraño,

Qué falta me haces,

mi burbuja polifónica y cromada.

COMO VEN EL MUNDO

Optimista: El vaso está medio lleno. 

Pesimista: El vaso está medio vacío. 

Realista: El vaso está a la mitad. 

Millenial: El vaso me está ofendiendo. 

Feminichaira/hembrista: ¿Por qué se llama vaso y no vasa? ¡Eso es machismo! 

Oportunista: Se toma el agua. 

Mi mamá: ¿Quién va a lavar ese vaso? 

Arjona: el problema no es el vaso, el problema es quien lo llena. 

Los Cadillacs: Siempre habrá vasos vacíos 

Tu novia: ¿De donde salió ese vaso? ¿Quién te lo dio? Seguro alguna de tus amiguitas. 

Político: ¿Cuál vaso? Aquí no había nada.

MADRE

SAMBA DE LAS BENDICIONES

Es mejor ser alegre que ser triste
la alegría es la mejor cosa que existe

es así la luz en el corazón
pero para hacer un samba como belleza
es necesario un poco de tristeza
necesito un poco de tristeza
sino no se hace un samba no.
Sino, es como amar una mujer solo linda

¿y luego? Una mujer ha de tener
alguna otra cosa además de la belleza
algo de triste
algo de quien llora
algo de quien gusta sentir nostalgia

un contoneo de amor lastimado
una belleza que viene de la tristeza de saberse mujer
hecha nada más para amar
para sufrir por su amor
y para ser solo perdón.

Hacer samba no es contar chistes
quien así hace un samba no da con nada
un buen samba es una forma de oración
porque el samba es la tristeza que compensa
y la resistencia tiene siempre una esperanza
de un día no ser triste, no.

Lo mismo esa gente que anda
por ahí jugando con la vida
¡cuidado compañero!
La vida es para valorarla
y no se engañe, no
solo hay una
bueno sería que fueran dos
[pero] nadie me va a decir que así es
sin probarlo comprobándolo muy bien
con certificado expedido en la registraduría del cielo
e firmado debajo: Dios
y con firma autenticada!

La vida no es jugarreta, amigo.
La vida es el arte del encuentro
aunque haya tanto desencuentro en la vida
Tiene siempre una mujer en su espera
con los ojos llenos de cariño
y las manos llenas de perdón
ponga un poco de amor en su vida
como en su samba

ponga un poco de amor en una cadencia.
Y va a ver que ninguno en el mundo vence
la belleza que tiene el samba, no
porque el samba nació allá en la Bahía
y si hoy es blanco en la poesía
si hoy él es blanco en la poesía
es negro por demás en el corazón.

DIOS CREÓ AL MUNDO UN SÁBADO EN QUE ESTABA ENFERMO; GRAVE

 

Miro las elecciones en Perú y Colombia. Sin esperanzas, con temor.

Veo la decadencia de los Estados Unidos de Trump y no puedo creer

el horror. Miro a Cuba, a Ucrania y Rusia, a Israel y Palestina.

A donde va la humanidad?

Ahora viene un mundial de futbol en que la FIFA ganará 13.000 millones de dólares.

Y repartitirá 500 ó 700 millones entre los participantes.

MIS DIAS

 

Me levanto en la mañana con pereza,

el despertador suena con violencia,

y busco en el café la resistencia

para ganarle el día a la tristeza.

 

Me pregunto angustiado por mis sueños,

¿se perderán acaso en la clemencia

del tiempo, o pagarán por su insistencia

volviéndose de sombras mudos dueños?

 

Mas luego me motiva el buen trabajo,

que ahuyenta los temores del pasado

y rompe la apatía desde abajo.

 

El rumbo de mi esfuerzo está trazado,

construyo mi destino sin atajo,

que mañana será un día muy preciado

CUMPLEAÑOS VACIO

 

16 DE JUNIO

 

 

No habrá cumpleaños. María, María.

Dónde estás?   Dónde te has ido?

Te recordé mucho cuando Messi anotó los tres goles a Argelia.

Te hubiera puesto feliz.

Recuerdo que el 16 de junio del 2006, día de tu cumpleaños,

Messi anotó su primer gol en un mundial.

Ese fue en Alemania.

Celebraré por ti.

SIMIL

 

1994 COLOMBIA

 

Colombia era apuntado en el Campeonato Mundial de 1994, desarrollado en

Estados Unidos, como el favorito. Eran 24 equipos, la mitad de lo que la glotonería

mundana  de FIFA con Gianni Infantino a la cabeza. Un triunfalismo tóxico que

se transformo en fracaso. Perdió con la Rumania de Haggi 1 a 3, y contra los anfitriones 1 a 2, con autogol de Andrés Escobar, lo que desembocó en su asesinato en la violenta Colombia, donde se vivía esa salvaje violencia. El 2 de Julio de ese año. No alcanzó el solitario triunfo por 2 a 0 contra Suiza.

Ernesto Samper le ganaba a Andrés Pastrana y pasó todo su período defendiéndose de la acusación de financiamiento ilícito por el aporte de los

Rodríguez Orejuela del cartel de Cali en el proceso 8000.

En Colombia hubo 27000 muertos ese año. Y se inauguró la telefonía celular.

Aquí gobernaba Sixto Durán y Dahik usaba los fondos reservados , a su antojo

y con desparpajo que le costó el puesto, siendo sustituído por Eduardo Peña Triviño.

Treinta y dos años después, en una irreconocible democracia , la de Trump, en EEUU , Ecuador llegaba con el mismo triunfalismo. La mejor defensa del mundo.

Y perdió 1 a 0 contra Costa de Marfil, y empató 0 a 0 con Curazao quedando al borde de la eliminación, para despecho de la gente ecuatoriana. El entrenador, Sebastián Becaccece que dice que es el camino que hay que transitar. Seguramente para él y su grupo es más ligero atravesarlo ,ganando 2.000 400

Dólares. Gobierna Daniel Roy Gilchrist Noboa Azín. Y no se cuantas personas han muerto este año.

No aprendemos nunca y no olvidamos jamás.

 

MORIR DE TRISTEZA

MORIR DE TRISTEZA 

 

Marjane Sartrapi, escritora e historietista, perdió a su esposo, el amor de su vida Y falleció de tristeza. Carcomida por la depresión, la creadora de Persépolis, con sarcopenia en el alma, que no es otra cosa que el deseo de abrazar la vida, dejó este mundo. Mañana se cumplirán 52 años, de la fecha en que te declaré mi amor. Y tuve la suerte de ser correspondido. 

Hacen 17 días y 3 meses, entraste en coma , y el veinte de marzo se cumplieron Del 2026 falleciste. Serán 539 días sin ti. Te honro con mi memoria, abrazando la vida y tratando de ser mejor ser humano, menos egoísta, más trabajador. Es mi modo de agradecerte los cincuenta años de felicidad que me diste, mi María.

BAILANDO TANGO

 

Tuve que esperar 70 años y 8 meses para 

comenzar a aprender a bailar.

Y en forma temeraria, comencé con clases de Tango.

La propiocepción, el sentir el punto de apoyo de la pareja, el pivot, el caminar, el ritmo y la cadencia,

Ejercicio interesante el de unir equilibradamente,

la coordinación del cerebro con el cuerpo,

el ritmo interior que aprende a entrelazarse.

Nunca será muy tarde para aprender a sentir

todo eso.

Jorge Luis Borges escribe sobre el tango una estrofa feliz e inquietante;

"¿Dónde estarán?. pregunta le elegía,

de quienes ya no son, como si hubiera

una región, en que el Ayer pudiera,

ser el Hoy, el Aún, el Todavía."

Si las ganas de vivir insten, Hoy puede ser el Hoy y el Todavía-

EL FUTBOL DE MI NIÑEZ

 

La niñez que tuve ha sido feliz.

Mi tío Enrique Martínez Quirola, casado con mi tía Lucía Loor Larrea, , es una fotografía en sepia,

de esa época .pacífica , y tranquila que se respiraba en Quito.

Su hija, Rosario Martínez Loor, se casó con Eduardo Zambrano Iturralde, capitán del equipo de

Liga Deportiva Universidad, representante de la Universidad Central del Ecuador, donde mi padre fue profesor, y en la cual yo estudiaría y me graduaría de médico en 1981. Hacen ya 45 años de eso.

Y no se me borra de la memoria

la asistencia con mi padre y      

con mi hermano al estadio mágico del "Ejido" o Parque de Mayo, que tenía un árbol que fue respetado 

en el sur del graderío.

Yo estudié en la Escuela Espejo. Municipal , laica y democrática. Ahí formamos un equipo del cual

yo era parte, uniforme blanco y una U roja sobre el corazón.

Jugábamos para divertirnos. Mi carencia de afán competitivo, sumado al gran esfuerzo que hacía,

y mi falta de habilidad para ese juego, me permitía tomar el deporte como una actividad lúdica.

Mi ahijado me dijo, al ver la fotografía, que yo era "la saeta rubia". Pues rubio si, pero saeta, no.

En el estadio Atahualpa entrábamos a un laberinto de túneles, que nos llevaban a los vestuarios. Y podíamos, ver a los futbolistas, tocarlos, saludarlos.

No había esa glotonería mundana, que ahora hace que los equipos jueguen tres torneos simultaneamente, sean auspiciados por Casas de Apuestas, y muevan cantidades obscenas de

dinero.

Con los años , uno madura. Si bien, de niño podía llorar si perdía la Liga, mi equipo favorito.

siempre sentí que sólo era fútbol. Se jugaba por la camiseta, no habían cambios, ni minutos de hidratación, ni VAR, ni tarjetas rojas o amarillos.

Que buena vida que tuve, y que tengo. "Cuando el canal de la acera era un río, y el estanque era el mar" como canta su niñez Serrat.

Creo que entonces yo era feliz.

 

LA PROFECIA

 La señora María Clemencia de San José Martínez González (a) Morocha, con sus mellizos del terror. Ninguno se llamó Damián. El uno es Carlos Francisco Larrea Martínez y el otro Eduardo Luis

Larrea Martínez.

BAUTIZO DE EDUARDO LUIS LARREA MARTINEZ

 En octubre de 1955, en la ciudad de Nueva York, mi padre, Eduardo Larrea Stacey, me lleva en brazos

a una iglesia católica, para que me bauticen

en .

Me  quitarían el pecado original. Mal negocio.

Si no me bautizaban, podía llevar una vida disipada, y al morir no iría al ardiente infierno, sino al cómodo limbo.

No sería que bastaba con el infinito amor de mi padre, para borrarme todos los inexistentes pecados?

CÓMO NO DELIRAR EN EL CHIMBORAZO?

 

 

-

Esa montaña gigantesca, de más de seis mil metros de altura, extensamente

acostada como un monstruo de roca y nieve al lado de la ciudad mágica.

Riobamba, en la sierra central de nuestros Andes, se extiende a sus pies.

Cómo no va a ser mágica. Con sus calles ordenadamente adoquinadas con piedras que han quedado planas, gracias al eterno beso del agua de los ríos.

Yo trabajé allí nueve semanas y media, en 1981.

El alcalde era el Doctor Edelberto Bonilla Oleas, que trabajó incansablemente

en la ciudad   donde se había suprimido el triste lunes. Si. Se trabajaba de martes a sábado,

y se descansaba domingo y lunes. Y el viernes no dejaba de ser viernes. Había un

celemín de parques. Yo atravesaba el parque Infantil, por donde pasaba un tren,

que se anunciaba con su sonoro pito de vapor. Al lado del Estadio Olímpico de Riobamba donde jugaba el club Centro Deportivo Olmedo, que quedó campeón

nacional en el 2000.

El Hospital del Seguro donde mi tutor era el doctor Rafael Layedra. Un clínico de postín.

La belleza de sus plazas, la del enorme edificio del Colegio, Pedro Vicente Maldonado, con su plaza de Neptuno y las focas de cobre.

La plaza colorada. La Catedral. El edificio secular del Correo Nacional.

La Loma de Quito, adonde se subía, para ver con un catalejo al enorme nevado, colocando una moneda de 50 centavos de sucre.

La comida era magnífica. Las tortillas

 de maíz en piedra de unas dos hermanas,

Incomparablemente buenas, las de papa en la calle Montalvo. La fritada de

Guano, donde las cabuyas en la carretera , habrían de convertirse en bellas alfombras. El hornado de cerdo del mercado de La Merced.

Los alcaldes, sin importar su tienda política, Edelberto Bonilla, Fernando Guerrero, Abraham Romero, estaban al servicio de los ciudadanos, como fue su deber, y nunca despareció un centavo. Eso fue hace cuarenta y cinco años.

Y la gente, no podía ser más amable, colaboradora y generosa.

Los teléfonos tenían cuatro dígitos, y había una Plaza de Toros, “Raul Dávalos” , donde toreaba Mariano Cruz, y otros espadas españoles en las fiestas del 21 de Abril.

Cómo no delirar en el Chimborazo?