FRANCISCO LUIS BERNARDEZ : ESTAR ENAMORADO

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo de la vida.

Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a la muerte se precisa.

Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva.

Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama desde arriba.

Es respirar el ancho viento que por encima de la carne se respira.

Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón de las heridas.

Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira.

Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida.

Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía.

Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida.

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde se juntan cuerpo y alma.

Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama.

Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera nuestra infancia.

Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas y campanas.

Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las armas.

Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla de su espada.

Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta.

Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo de la llama.

Es entender la pensativa conversación del corazón y la distancia.

Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches y los días.

Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza distraída.

Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción de una herrería.

Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras golondrinas.

Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una casa campesina.

Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las luces encendidas.

Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia.

Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena y la alegría.

Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna.

Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo con dulzura.

Es despertarse una mañana con el secreto de las flores y las frutas.

Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras criaturas.

Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas amarguras.

Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia.

Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir su noche oscura.

Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea luna.

Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre es menos dura.

Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver a decir nunca.

Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las manos puras.

Francisco Luis Bernárdez es un un poeta que nació en Buenos Aires, Argentina, el año 1900.

Aunque la poesía no es un género tan apreciado por muchos lectores, Bernárdez, místico y católico

es un poeta que escribe poemas con gran pensamiento y estética, que logra atrapar en cada verso, un pensamiento completo. Me recuerda un poco  ,en su profundidad, sin mucho adorno, a esa poesía de Antonio Machado, sin querer compararlos.

Encierra un pensamiento completo en cada verso.

Su hermana fue la primera esposa de Julio Cortázar, y fue albacea hasta  su muertae, a sus más de 90 años, de toda la obra de Cortázar. Era del grupo Florida, en Buenos Aires, con otros destacados escritores como Jorge Luis Borges, y Macedonio Fernández.

"QUE NADIE SEPA MI SUFRIR": CANTA JULIO JARAMILLO

 Este bolero, que tiene muchas versiones y es el mismo que en otro blog, canta Paco de Lucía, Francisco Sánchez, hijo de Lucía. Del sur de Al Andaluz, se considera uno de los más virtuosos guitarristas del 

flamenco, compañero y amigo de Camarón de la Isla.

Se nota la diferencia en los estilos, pues este es muy melódico, alto, y con la calidad innata de Julio Jaramillo. Ni JJ , ni Paco , eran músicos de formación clásica, pues tocaban y cantaban de oído. Pero como dice Rubén Blades, en su "Pedro Navajo", si nacista pa martillo, del cielo te caen los clavos.

La letra due escrita por Enrique Diceu y la música compuesta por Angel Cabral, en Buenos Aires , Argentina, en 1936, y en los años cincuenta, cuando Edith Piaff visitó esa ciudad, quedó fascinada. Michell Rivgauche le escribió una letra muy diferente, y fue de gran éxito en París, donde tomó el nombre de "La foule" y fue interpretada por la misma Piaff. No hay que confundirla con el bolero "Amor de mis amores" , que fue escrito por Agustín Lara, el "flaco de oro" mexicano, para María Félix (que tal vez no se merecía una canción tan bella porque para mi era una diva tirana. Pero Agustín Lara la escribió para ella, así que mi opinión es, irrelevante).

VERSIÓN PORTUGUESA DE "FADO TROPICAL"

 Esta versión de Fado Tropical, con letra y música Chico Buarque  de Holanda y Ruy Guerra, se basa

en la memoria de la "Revolución de los claveles", dada en un golpe incruento de los Coronales para

poner fin a la larga, y horrible dictadura de Salazar/Caetano, el primero de abril de 1975. Con el activo 

Coronel o General (qué más da) Spinola, que lideraba una facción continuista, por fin se dieron las elecciones generales en las que se impuso el socialdemócrata Mario Soarez, que en 1975, con la muerte del Caudillo por la voluntad de Dios, Francisco Franco, en España, sacaron del medioevo a la península 

ibérica.

Se llamó así porque cuando las huestes de los jóvenes Coroneles, tomaron al rayar el alba, las calles de Lisboa, las muchachas que vendían flores desde muy temprano, pusieron claveles en las bocas de los

fusiles de los levantados.

CHICO BUARQUE Y RUY GUERRA: FADO TROPICAL

 

ILUSIÓN

 Cuando era niño, iba con mis padres y hermanos, a las vacaciones largas de verano con destino a Venezuela, pues mi madre era caraqueña, y allá vivían mi abuelito, mis tías abuelas, mis tías y tíos, mis primos, los amigos de la familia, la familia extendida.

Y cómo viajábamos cada dos años a pasar 10 semanas, tuvimos la suerte de conocer la Venezuela entera, desde Canaima, Los Tepuyes, la gran sabana, Angostura, Ciudad Bolívar, ("En las trémulas tierras que exhalan el verano / el día es invisible de puro blanco. El día / es una estría cruel en una celosía, / un fulgor en las costas y una fiebre en el llano" J.L.B.) el Nororiente, ,El Oriente desde Cumaná, a Puerto la Cruz , que era pequeñito, y de donde partía el antiguo Ferry ,que en dos horas y media, nos transportaba a la Isla Margarita, de Nueva Esparta, que era una isla de pescadores, devota de La Virgen del Valle, donde Juan Griego era una bellísima ensenada, con casitas de colores. de los pescadores. Y todas las playas eran muy mansas, en el Caribe, con excepción de la Restinga, donde el furioso mar, botaba y volvía a botar, una estatua que ahí habían levantado a Lope de Aguirre, el tirano conocido como la Ira de Dios. Aún no era zona franca, y la seguridad era tan grande, y su gente tan buena, que se podía deja el automóvil abierto con la llave pegada, que nada pasaba. Habían solamente dos hoteles. Donde nos quedábamos era el "Porlamar". Era modesto y cómodo.

En la Costanera estaban Barcelona, Tigre, Higuerote , donde con mi padre, comimos a la orilla de un manglar, enormes ostras, que los lugareños pescaban y nos las abrían. Para el Norte, estaban Barlovento y Curiepe, la tierra donde reinaba Felipe VI, el doctor Felipe Martin Piñate, que vivía al lado de nuestra casa en "El Paraíso", en Caracas, en la calle A de la urbanización Loira, a media cuadra del Estadio Nacional "Brígido Iriarte", donde íbamos a jugar con mi hermano, y cerca da Las Fuentes, donde había un mercadito de chinos, y una panadería, y una Fuente de Soda , donde íbamos a tomar Pepsi Cola, con nuestros primos, coetáneos. En el paraíso que era "El Paraíso", la zona donde vivíamos esas vacaciones, había un pequeño zoológico, el del Pinar, al cual íbamos con mi madre y mi tía. Era una pequeña loma, que alguna vez se llamó "el calvario", y según la leyenda urbana ,en una ocasión se soltó un tigre, y cuando alguien hacía algo incómodo una tía abuela decía, que se lo iban a comer los tigres del "calvario".

Siguiendo el viaje estaban Aragua, con su capital Maracay, y Cagua, una pequeña ciudad donde vivían mis tíos Isabel y Federico, que era doctor en fito sanidad, y trabajaba en una estación científica financiada por los holandeses de la Shell (en esa entonces, no decíamos neerlandeses).

Conocimos Falcón y Coro, con sus médanos en los que habían dromedarios y serpientes, como si un desierto se hubiera enclavado ahí.

Sus playa de agua azules transparentes y arena blanca, como Chichiribiche, Morrocoy, San Juan de los Morros y sus Cayos, y al Occidente Punto Fijo, Zulia, con su capital, la ardiente Maracaibo, su laguna de Sinamaica, y para el Norte, San  Cristóbal, Mérida, con su teleférico que subía a los picos Bolívar y Espejo, se bajaba entonces por Barinitas y daba a los llanos, Aragua, Portuguesa, Barinas , Carabobo, y su capital Valencia, y su balneario de Puerto Cabello.

Entonces era como el cielo en la Tierra. Desde el olor dentro del Boeing 707 de Air France, hasta el paraíso en la tierra que eran nuestras vacaciones, de chico. Viajábamos de hijos, sin responsabilidades, solamente el gozo.

Como el 2023 mis primeras vacaciones a Europa con mi esposa. Felicidad compartida, suma de azulejos, con mi mujer.

Ahora me he levantado con la misma ilusión de la niñez. Ahora viajaré de padre protegido por mis hijos.

Voy a reunirme con Diego y Paulette. Voy a viajar con Juan Sebastián. Barcelona , Bilbao, Larrea, Madrid, Portugal : Porto y Lisboa.

Y en cada lugar que esté , será acompañado del dulce recuerdo de mi mujer, y con el presente ,de los hijos que me ha regalado una suerte venturosa. Y como si fuera poco, me voy a encontrar en Madrid con mis primos Federico Antonio y7 Francisco Xavier. A ver como reacciona la Madre Patria con los 3 mosqueteros. A nosotros se puede unir D!Artaggnan, mi primo (Manuel) que esgrime con elegancia un arco de Chelo.

Hay como renacer!

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