LO RECONOCE ?

EL REGALO ETERNO

Jorge Luis Borges lo escribió en 1969, en su libro " Elogio de la sombra". Lo transcribo y lo

comparto.


Jorge Luis Borges, "The Unending Gift" 

Un pintor nos prometió un cuadro.
Ahora, en New England, se que ha muerto. Sentí
como otras veces, la tristeza y la sorpresa
de comprender que somos como un sueño.

Pensé en el hombre y en el cuadro perdidos.
(Sólo los dioses pueden prometer, porque son inmortales).
Pensé en el lugar prefijado que la tela no ocupará.
Pensé después: si estuviera ahí, sería con el
tiempo esa cosa más, una cosa, una de las
vanidades o hábitos de mi casa; ahora es
ilimitada, incesante, capaz de cualquier
forma y cualquier color y no atada a
ninguno.

Existe de algún modo. Vivirá y crecerá como una
música, y estará conmigo hasta el fin.
Gracias, Jorge Larco.
(También los hombres pueden prometer, porque
en la promesa hay algo inmortal).

DESPRENDIMIENTO

Desprenderse de alguien a quien uno quiere tanto, deja un vacío tan profundo, que no puede ni debe

llenarse nunca. Tenemos la tarea dura de seguir viviendo con su ausencia.

Con el tiempo, ese empujón brutal que nos derriba, ese hachazo invisible y homicida, será parte ya

de nuestra cuotidianidad. Reviviremos su recuerdo, aprenderemos de su encanto, de su integridad

y de su discreta sensatez, en muchos de nuestros momentos., cuando vayamos silenciosos de nuestro

corazón a nuestros asuntos. Nos quedaremos con la idea de que existe para todos, ese otro mar, esa

otra flecha, que nos liberará del Sol y de la Luna.. Y continuando esas claras palabras del poeta,

podemos tratar de consolarnos, diciéndonos a nosotros mismos, " que nadie pierde, lo que no tiene , y

no tenido nunca, Pero que no basta ser valiente para aprender el arte del olvido" Un símbolo, un

zafiro , nos desgarra, y nos puede matar una guitarra.

Mañana, cuando te vayas, me sentiré tan solito, como becerro sin madre, como un manglar sin agua.

UN CUARTO DE SIGLO

Señor Presidente:

Me complace comunicarle que hoy hacen 25 años que cayó el Muro de Berlín.

Trate, al menos trate, de recordarlo , en sus momentos de mayor abuso paranoico, y la persecución

fantasmal de La Restauración de la Derecha, que no lo deja dormir. Desde hace cinco lustros el rojo y

el azul se han ido diluyendo en un violeta claro. Además, Usted cree realmente que es de Izquierda.

Pobre su pensamiento, muy pobre.

Post Data : Comuníqueselo al sabihondo Ramírez, y a su amiga , de Usted, Ivonne Juez, que ha ves-

tido más camisetas que Iván Kaviedes. También sin éxito, ya que por lo general suelen llamarse

a engaño.

Respetuosamente,

Este Ciudadano.

GUARANI

Es una lengua dulce. Parece balancearse perezosamente entre el francés y el catalán. Pero no es romance. No tiene raíces latinas. Es autóctono del alto chaco de Misiones, Paraguay. Sus guerreros sobrevivieron al etnocidio de la triple alianza ( usada por los protervos intereses del ferrocarril británi
co ) y al puntillazo de la guerra del chaco, azuzada por gringos intereses. Sobrevivió al nazismo de Stroessner, al desvergonzado Lino Oviedo. Y no perdió la ternura. Para muestra esta canción " Mi
Palomita" o "mi tortolita" interpretada con mala pronunciación , pero con toda el alma buena de Serrat, ese cantautor que quiere mas a latinoamérica que a Europa. La una es fuerte y es fiel,
la otra, sólo un papel.

UN VEHICULO ; UN SIMBOLO

Para que necesita una persona un automovil en Quito?

Para entrenar la virtud de la paciencia? Soportar con calma el fatigante tapón de carros y la disonante

orquesta de las bocinas con una mansedumbre de perro sin ilusiones?

Para desfogar todas las frustraciones del no poder adquirir todo lo innecesario que artificiosamente

en las vitrinas se exponen como tentaciones inevitables, a las que no podemos renunciar, pero no tene

mos las posibiladades de comprar, Y lanzamos el carro, y metemos la nariz de este contra el de al

lado, y no funcionan las gasolineras como los pits, y perdemos el tiempo, y se nos va la vida , sumer-

gidos en la maraña hirviente y metálica al calor del medio día?

O porque cuando llueve no hay taxis? O cuando tenemos un apuro, los chofers hacen caso omiso de

nuestros silbidos, carreras, levantada de brazos?

O porque nos da claustrofobia ir convertidos en sardinas en latas lentas y hacinadas, peligrosas

para el físico y el bolsillo.?

Y necesitamos que ese automóvil más que un transporte, se una manifestación que deja en evidencia

nuestro "éxito"?

Nos permite contar la plata delante de los pobres?

O nos esclaviza cuidando la estrella emblemática que no nos da la libertad de ver las miles de estre-

llas que pintan el cielo?

EL SEPULTURERO

Yo lo ví bailando, si así se puede llamar, a esa serie de pasitos que daba sobre su propio terreno.

El sonido retumbante y rítmico de una escola de samba, ponía la música, y unas muchachas enormes

voluptuosamente bellas, derrochaban una sensualidad inherente, desenfedada y natural. El ritmo lo

llevaban en la sangre, engendrada en ancestros milenarios. El pequeño y rechoncho dirigente , se mo-

vía diligente, como un "un chanchito de la virgen" que tantas veces vimos  de muchachos ,al levantar

un ladrillo sobre la tierra húmeda.

Bailando en su propio fangal, inconciente de su oficio. Será de nuevo presidente de la FEF, de nuevo.!

Ya ha comprado los votos en un concilio en su natal Riobamba. Con dineros ajenos. Y ha planificado

sepultar la posibilidad de que exista amotinamiento que le fastidie el manejo al antojo de ese sucio di-

nero del circo , que es ajeno. Ha demostrado que se puede ser legal sin ser legítimo.

Ha sepultado el trabajo de muchos, este coyotero descarado. Sólo le falta cantar un tango con

Julio Grondona ( todo el mundo muere , hasta Don Julio ). Lustrarle con la lengua los zapatitos de

charol, a José Blatter, Transar con el presidente Correa,  devolver el  Reloj corrupto, como ordenó la

FIFA, rendir cuentas. Y hacernos el favor de no bailar samba si no sabe.

Adonde va tu pajaro alfarero? Esperará en tu sepulcro, afilando muerte. Y quién llorará tu muerte,

sepultarero? Y quien se acordará de ti, cuando caiga, la última hoja de tu calendario?