domingo, 20 de septiembre de 2015

DUDA

Aquella noche, en que vinieron a confiarnos la dulce perrita,

advirtiendo que su ojo derecho no veía,

y por un momento, pensé que no sería

buena idea el recibirla..



ni la pena por la muerte de su predecesora, la "mañana",

por la cual aún sufría,

considerando que algo le fallaba en la patita, tuve la vana

reminisencia del dolor que eso me producía,

se me vino la duda, pero la cola

no cortada, se movía,

y tenía esa dulce mirada,

que no me permitió dejarla.

Por eso se llama "Duda".

Es tan dulce y callada ,

"que la amo, y de tanto amar

hallo que ella es bonita,

tiene un ojo siempre a boyar,

y otro que agita."(1)

"Un párpado levantado,

mostraba negra pupila,

que con su fuego aniquila

cuánto una vez ha mirado,

y el otro cubre caída,

cómo venda bienhechora,

la pupila matadora,

que cerrada se ha dormido."(2)

P.D. El (1) es un párrafo de una canción de Chico Buarque. El (2) es algo de un poeta español, que aprendí en el colegio.

jueves, 17 de septiembre de 2015

YO NO SOY CHARLIE HEBDO

Pero ellos sí lo son. Porque tienen derecho a serlo.

No me mueve el miedo de la fundamentalista represalia, sino el respeto a otras ideas .

El mismo que me mueve a respetar las expresiones de la revista satírica francesa.

Pero la tolerancia, el respeto a disentir y la libertad de expresarlo, son valores que en estos

tiempos de violencia extrema, se van diluyendo , hasta convertirse un borrón en el paisaje.

Puedo leerlos o no. Hacerles caso o no. Esa es mi deliberación. Mi opción libre de pensar

y actuar.Pero no soy el Juez que pone los límites. Ni tengo la vida de las otras personas

en mis manos. Papel contra balas no edifican nada.





miércoles, 16 de septiembre de 2015

LAS CASAS MUERTAS

No sólo están en el ardiente llano venezolano que describió Miguel Otero Silva.

Los almacenes cerrados, las calles vacías, las tristes miradas de ese pueblo frío, abandonado,

cuyo mayor atractivo es su Cementerio,Tulcán, tambien se descibe entre las casa muertas.

Como un efecto dominó las casas se van muriendo del Carchi al Macará.

De Salinas al ITT.

Que pasó con el milagro ecuatoriano?

Lo mató la enfermedad de las Aguas Negras,

y cuanto ha tenido que ver en su razón de morir,

el Bufalo vil, el hacedor megalómano,

el narcisista bravucón.

El milagrero de los sábados?

HOY SE CUMPLEN CUARENTA Y DOS AÑOS

Del cobarde asesinato de Victor Jara.

44 balazos perforaron el cuerpo golpeado, caído e indefenso de este artista, que nunca hizo daño.

4 minutos antes de ir a su ejecución, después de ser golpeado salvajemente por una piara de cobardes,

logró acabar de escribir su último y postrero poema . Un canto a la integridad.

A través de manos amigas, llegó a donde los Quilapayún un pedazito de papel, que llevaba el poema,

y viajó a Europa oculto en una cápsula de remedio.

El  mediocre Pinochet Ugarte, murió después de fingir "demencia", en la ignominia al descu-

brirse su papel como ladrón, contrabandista, genocida y cobarde.

6 horas hizo fila para escupir el rostro del asesino, el hijo huérfano de los Prats, asesinados

con una bomba colocada en su coche, en Buenos Aires, por directo del abyecto Pinochet.

La historia ya se ha encargado de poner a cada uno en su lugar.

lunes, 7 de septiembre de 2015

AYLAN

El cadaver de un niño,  se mece lentamente, al vagabundo ritmo de la marea, en alguna orilla de Grecia. No sabía por que la violencia lo había expulsado de su terruño con su familia. Nunca
llegó a su edad, a saber por qué tanta violencia. Por que tanto terror. No sabía , no y no sabrá.
Se liberó de este absurdo. Pero cuando se muere la carne, el alma se queda obscura.
Otro niño sirio, con un poco más de edad, reclama con toda la dignidad de sus ojos grises, que el no quiere refugio. Que quiere su tierra . Que por qué los responsables de la guerra no la detienen.
Y la humanidad se sigue sumergiendo en su oscurantismo.
Parecen los hombres firmes, en provocar su merecida autodestrucción.



sábado, 5 de septiembre de 2015

POR ESTAS CALLES (RECUERDOS DEL CARACAZO) YORDANO



TRES ESCRITORES BRITANICOS

Hace unos días murió el famoso neurólogo y escritor Oliver Sacks. Autor de libros en los que combi-

na con un magnífico estilo literario, algunos casos curiosos de su especialidad. La gracia, además de

lo extraños que  son, el enfoque científico con una deducción a ritmo de Conan Doyle, y cargada de

un humanismo en que pinta al ser humano en su exacto punto de  dimensión, en salud y enfermedad,

su apego solidario a su paciente enfermo, tratándolo con dignidad y respeto, lo colocan en una cima

de difícil alcance. Su experiencia médica, narrada en sus estudios y prácticas de un neurotransmisor la levodopa,

y el inicio de una revolución terapéutica que fue llevada al cine como "despertares", protagonizada

por Robert de Niro y Robin Williams y otras obras maestras , la más conocida "El hombre que llegó

a su casa y confundió a su mujer con un sombrero", nos dan la idea de su talla.

El otro es David Owen, médico y político de una del cámaras inglesas, que entre sus estudios foren-

ses escribe "En el poder y en la enfermedad", decribiendo con investigaciones minuciosas las

dolencias físicas y trastornos mentales que aquejaron a muchos y muy importantes gobernantes, y

su influencia en los hechos que determinaron la historia, que fueron ocultados y sus probables

consecuencias. Entre otras obras , de igual valor , se destaca esta.

Y el periodista y escritor David Yallop, que escribió "Quienes se robaron el juego", anticipándose

en más de dos décadas en denunciar las felonías y simonías que han sacado a la luz, algo que

era un secreto a voces, la corrupción de la FIFA, y evidenciando la fragilidad del hombre ante

el dinero y el poder. Algo que ahora parece pertenecer más a la "normalidad estadística" que

a la degradación social. Y dándole la razón a Enrique Santos Discépolo que puso en letra y mú-

sica de tango , en 1935 el tango que lleva como título "Cambalache".