ASI ESTOY YO SIN TI; JUAN SEBASTIÁN

MURIÓ EN LA MIERDA

Fuente:http://blogs.elpais.com/contrapuntos/2016/03/morir-en-la-mierda.html

Morir en la mierda
Por: Pablo Gentili | 12 de marzo de 2016

El 9 de marzo de 2015, Gastón Arispe Huaman murió.
Tenía 13 años y estaba comenzando el colegio secundario. Si hubiera alguna forma de describir la muerte con eufemismos

indolentes, diríamos que murió de una manera insignificante o trivial. Pero ninguna muerte es insignificante o trivial.

Tampoco la de Gastón Arispe Huaman, que tenía 13 años cuando volvía de su segundo día de clase en una escuela pública de

la Ciudad de Buenos Aires. Si hubiera alguna forma de describir la muerte sin eufemismos indolentes, diríamos que a Gastón

Arispe Huaman lo mató la trivialidad con que el poder trata a los que considera insignificantes.

GastonArispeGastón en su cumpleaños de 13 años, junto a su mamá Flora. Foto de la familia, distribuida por La Garganta

Poderosa.
Aquella tarde, Gastón jugaba con su gata Morita, cuando desprevenidamente cayó en un pozo que aquí, en Argentina y vaya a

saber en qué otros sitios, la gente llama “ciegos”. Y debía serlo, quizás, ciego, sordo y sin alma, porque ni al más

maldito de los pozos se le ocurriría dejar que un niño se caiga en su interior, especialmente, si está lleno de mierda.

Los pozos ciegos son los que recogen las deposiciones de la gente pobre cuando no tiene derecho a cloacas ni a cañerías,

cuando vive en ciudades donde un simple inodoro sigue siendo un privilegio.
Dicen que Gastón Arispe Huaman murió porque al caer, se desmayó. Pero Gastón Arispe Huaman murió porque vivía en Rodrigo

Bueno, un sector de Puerto Madero cercado por un muro, en uno de los barrio más ricos de la Ciudad de Buenos Aires. Un

barrio opulento en una ciudad donde el lujo convive inmutable con la miseria. Un barrio donde los pobres aún cagan en

pozos, ante la indiferencia de quienes viven a su lado, ahí nomás, pegaditos, pero a siglos de distancia.
A Gastón lo trataron de salvar los vecinos, gente humilde y digna de esa barriada con más de 20 años de existencia, llena

de familias peruanas y paraguayas, una “villa miseria” repleta de vida invisible, de risas silenciosas y de sueños

secretos. Pidieron a gritos que la policía los ayudara. En Rodrigo Bueno hay dos fuerzas públicas: la policía federal y la

prefectura. Ninguna de las dos intervino, mientras Gastón agonizaba lentamente, mientras moría de a poco, mirando los

inmensos y suntuosos edificios que proyectan su sombra lúgubre sobre esas casas precarias a orillas del Río de la Plata,

volviéndolas imperceptibles.
A Gastón lo trataron de salvar los vecinos, pero no pudieron. La ambulancia tardó una eternidad en llegar al barrio.

Cuando lo hizo, los agentes de salud no pudieron desplazar sus equipos hasta el pozo donde agonizaba. Buenos Aires tiene

56 villas y asentamientos precarios, pero el Sistema de Atención Médicas de Emergencia, SAME, un servicio público del

gobierno local, carece de cualquier infraestructura para atender a las más de 350 mil personas que viven allí. No siempre

mandan ambulancias y, cuando las mandan, no siempre llegan con médicos, muchas veces sólo con enfermeras, que no disponen

ni de camillas ni de equipamiento apropiado para socorrer o atender a las víctimas. Aquella vez, la historia se repitió. Y

el SAME no sirvió para nada. Porque Buenos Aires se acaba donde empiezan las villas. Buenos Aires detesta que los pobres

la afeen, que estropeen su brillo, que arruinen su pretenciosa elegancia europea, que pongan al descubierto su impostada

distinción monárquica. Buenos Aires, la Reina del Plata que desprecia a los invasores, esos argentinos, paraguayos,

bolivianos, chilenos o peruanos con cara, ropa y olor de pobres, que le usurpan su belleza; porque Buenos Aires sigue

creyendo que es para ellos que existe el resto de un país del que casi nunca se sintió parte. Buenos Aires, capital

europea, como tantas otras, amurallada ante los que escapan de la miseria, del sufrimiento, del dolor y de la falta de

derechos; indiferente, como tantas otras, a los que mueren ahogados en las playas o en los pozos.
Aquel 9 de marzo de 2015, Gastón Arispe Huaman y su gata Morita se quedaron solos, abandonados a su mala suerte, sin nadie

que los ayudara, mientras los que podían salvarlos se morían de asco para seguir viviendo una vida nauseabunda.
Dicen que Gastón Arispe Huaman murió porque los servicios médicos no quisieron atenderlo, porque la policía no respondió

al pedido desesperado de los vecinos o porque hay gente que aún construye sus retretes en la tierra. Yo creo que Gastón

murió porque a casi nadie le importa cómo viven los pobres en Buenos Aires, principalmente, a su gobierno. La ciudad no

dispone, o cuando dispone no cumple, las leyes que reglamentan la urbanización de los barrios más humildes, las “villas

miserias”, espacios siempre sujetos a la codicia y a la especulación inmobiliaria de empresas que sueñan construir sobre

sus ruinas la decadencia de unas élites más ciegas que los pozos donde a veces mueren los niños que cometen la imprudencia

de jugar.
Coincidentemente, a pocos días de la muerte de Gastón, el Papa Francisco recordaba así el barrio de Puerto Madero: "Una

cosa que a mí me escandalizaba en Buenos Aires, es la nueva zona de Puerto Madero, Que es preciosa, todo ganado al río.

Por un lado esos edificios enormes, 36 restaurantes... Y después la villa miseria… La injusticia de las riquezas".
En la villa Rodrigo Bueno, aunque el gobierno de la ciudad debería cumplir las normas básicas de urbanización, la policía

impide el ingreso de materiales de construcción, ejerciendo un control estricto sobre los vecinos. Quizás, al visitante

ocasional le pueda parecer que la fuerte presencia policial está para proteger la seguridad de los edificios cercanos. Sin

embargo, Rodrigo Bueno es una villa ejemplar en materia de seguridad y legalidad: no se registran asesinatos ni asaltos,

tampoco la presencia de bandas o pandillas de traficantes y, aunque el prejuicio por la cercanía de los pobres no deja de

asustar a los habitantes de los ricos condominios cercanos, nunca se han registrado robos u asaltos en la región por parte

de ningún habitante de la barriada. La policía está allí para impedir que los vecinos de  Rodrigo Bueno puedan entrar con

cemento, maderas, ladrillos y chapas. Si se cae un techo, si hay que tapar un pozo, si hay que poner un vidrio en una

ventana, los vecinos deberán ingresarlo escondido, como si traficaran armas o sustancias peligrosas, simplemente porque la

policía embarga, roba o destruye todo lo que la gente de Rodrigo Bueno pretende ingresar al barrio para vivir mejor. Una

policía confiscadora de dignidad e incapaz de salvar a un niño que se ha caído en un pozo que huele tan mal como ella

misma.
El 9 de marzo de 2015, Gastón Arispe Huaman murió. ¿Dónde habrá ido?
Por los pasillos de la villa Rodrigo Bueno se cuenta que los niños, cuando mueren, van a recoger barriletes al cielo. Allí

debe estar Gastón. Y seguro que lo acompañan tantos otros como él, muertos por tener el atrevimiento de crecer y de soñar

en una ciudad que no les ha concedido ni derechos ni compasión. Gastón debe estar con Kevin, aquel pequeño de 9 años y de

risa contagiosa, asesinado ante la indiferencia policial en la villa de Zavaleta. Y con María, esa pequeña y dulce niña

que quería ser bailarina, pero que a los 5 años la mató un incendio que los bomberos no llegaron a apagar en la misma

villa Rodrigo Bueno. Con Facu, de 13 años, que acompañaba a su mamá a denunciar infinitas veces el riesgo que suponía un

árbol destartalado que finalmente se cayó y lo mató sin que se diera cuenta, una tarde cualquiera, en la Villa 21-24. Con

Pascual, un chico de 16 años que quería ser electricista, pero fue baleado por quién sabe quién en la Villa 31, también al

lado de Puerto Madero, y que murió desangrado en una carretilla para cargar arena, mientras su mejor amigo lo llevaba

desesperado al hospital, porque a Pascual nadie quiso socorrerlo y hasta cuando estaba muriéndose lo trataron como lo que

se supone que era: un pedazo de escombro. Allí debe estar Gastón, jugando con Rodrigo, del que su mamá decía que era un

ángel, y lo era, pero que a los 10 años lo mataron en la villa de Fátima, sin que ningún periódico tuviera espacio para

contarlo o recordarlo.
Si existe el cielo, que sea para Gastón, Kevin, María, Facundo, Pascual y Rodrigo, que sea para ellos y para todos los

niños y las niñas que buscan barriletes perdidos.
Nosotros, mientras tanto, seguiremos aquí, pensando que nos hemos salvado de morir en la mierda.

A Flora, que la sigue peleando...

Kevin_Maria_FacundoKevin, 9 años, María, 5 años, y los padres de Facundo, 13 años, víctimas de la violencia y del abandono

en la Ciudad de Buenos Aires. Fotos: La Garganta Poderosa.

GEORGE MARTIN: EL QUINTO BEATLE HA MUERTO A LOS 90 AÑOS

Fuente: http://www.nytimes.com/es/2016/03/09/george-martin-el-quinto-beatle-murio-a-los-90-anos/?rref=collection%2Fsectioncollection%2Findex

George Martin, el ‘quinto Beatle’, murió a los 90 años

George Martin, el productor musical que firmó un contrato entre los Beatles y el pequeño sello Parlophone cuando nadie más creyó en ellos, murió el martes en su casa; tenía 90 años. Martin guio al cuarteto en su transformación de un pequeño grupo de provincia hasta la banda más creativa, influyente y sofisticada de la década de los 60.

Tanto su representante como Ringo Starr, baterista de los Beatles, confirmaron la noticia. “Que Dios bendiga a George Martin”, publicó Starr en Twitter.

Martin ayudó a redefinir la figura del productor en la música pop. Igual que Phil Spector o Quincy Jones, Martin llegó a ser casi tan famoso como los músicos con los que trabajaba. Y cuando dejó Parlophone, compañía filial de EMI, para abrir su propio sello en 1965, su reputación como productor de los Beatles le sirvió para convertir a la producción en una carrera profesional en sí misma.

George Henry Martin nació en Londres en 1926, fue pianista autodidacta y precoz. Fue piloto durante la Segunda Guerra Mundial y después asistió a una escuela de música donde estudió composición. Comenzó a trabajar en la BBC como administrativo y tocando el oboe. De ahí pasó a asistente de grabación y a productor con tan solo 29 años.

Antes de conocer a los Beatles, Martin había producido música de cámara, coral y sinfónica, jazz y grabaciones de humoristas como Peter Ustinov o Peter Sellers. En los 60 y después de despegar con los Beatles también produjo a bandas como Gerry and the Pacemakers y cantantes de jazz como Ella Fitzgerald, grupos como los Bee Gees y solistas como Jeff Beck.

Entre 1962 y 1970, Martin produjo 13 álbumes y 22 sencillos de los Beatles, más o menos 10 horas de grabaciones que revolucionaron la música moderna. Cuando el grupo se separó, siguió supervisando conciertos en directo o grabaciones en radio y televisión así como remezclas de los archivos en su poder. También sacó a la luz muchas sesiones de grabación, y con ellas, mostró gran parte del proceso de trabajo del grupo.

Martin siempre trató de apartarse de los reflectores y de quienes le atribuían el éxito de los Beatles. Siempre afirmó que su trabajo era secundario si se lo comparaba con las canciones que escribían John Lennon, Paul McCartney o George Harrison. Los Beatles siempre reconocieron que Martin tenía un oído infalible para los arreglos y que sus consejos, arreglos y edición tras bambalinas fueron clave para lograr su sonido insigne.

Cuando los Beatles tocaron “Please, Please Me” para Martin por primera vez, la canción sonaba lenta y evocaba el estilo de Roy Orbison, uno de los héroes de Lennon y compañía. Fue Martin quien le aceleró el tempo y le añadió una armónica. Se convirtió en el primer éxito de los Beatles.

Siempre interesado en buscar nuevos horizontes, consiguió vencer el rechazo inicial de los músicos a una de sus propuestas más importantes. Hasta comienzos de 1965 la banda no aceptaba sus propuestas de arreglos orquestales, pero durante la grabación del álbum “Help!”, ese año, introdujo flautas como adorno en “You’ve Got to Hide Your Love Away” y convenció a McCartney de que “Yesterday” necesitaba un cuarteto de cuerdas.

Un año más tarde, durante la grabación de “Revolver”, ya no era necesario insistir, los Beatles estaban convencidos de la bondad de sus arreglos. Cuerda en “Eleanor Rigby”, metal en “Got to Get You into my Life”, una banda de marcha en “Yellow Submarine”, un solo de trompa en “For No One” y tabla en la canción que George Harrison escribió tras su regreso de India “Love You To”.

Fue también gracias a Martin, entre otros, que los Beatles se interesaron en la música electrónica. En los estudios de Abbey Road, Martin diluyó la barrera entre técnicos y músicos e invitaba al grupo a la sala de control de grabación, donde experimentaba con técnicas poco ortodoxas como hacer sonar las cintas al revés o al modificar su velocidad de reproducción.


Martin, en una entrevista con The New York Times en 2003, dijo que cuando comenzó a trabajar en EMI “el criterio para juzgar la calidad de las grabaciones era su fidelidad con el original. Si hacías una grabación tan buena que no pudiera diferenciarse la grabación de la interpretación original, eso era lo máximo. Y yo cuestionaba eso”.

Los propios Beatles no tardaron en emprender su propio camino de búsqueda de sonidos. En 1966, durante las sesiones de grabación de “Rain”, Martin separó parte de la pista local de Lennon y la superpuso marcha atrás sobre la coda.

“Desde entonces, querían hacerlo todo marcha atrás. Querían las guitarras al revés, la batería, lo querían todo. Acabó aburriendo”. Se usó en “I’m Only Sleeping” (la guitarra iba al revés) y en “Strawberry Fields Forever” (donde la batería iba al revés).

Cuando los Beatles se convirtieron en un grupo psicodélico y florido, Martin seguía llegando a los estudios de Abbey Road con camisa blanca y corbata negra, el pelo peinado hacia atrás con gel y raya de lado. Pero musicalmente, estaban sincronizados. Cuando Lennon le pidió un muro de sonido para “Being for the Benefit of Mr. Kite”, Martin grabó un órgano, cortó la cinta en trozos y la rearmó aleatoriamente. Sus arreglos vanguardistas y sus técnicas de producción convirtieron “A Day in the Life” en un final monumental para el álbum más caleidoscópico de todos los que grabaron juntos, “Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band”.

Personajes del mundo de la música, celebridades y líderes políticos lamentaron su muerte y rindieron homenaje a su talento. El productor Mark Ronson escribió en Twitter:”Gracias Sir George Martin, el productor británico más grande de todos los tiempos. Nunca dejaremos de vivir en el mundo que ayudaste a crear”, y Quincy Jones lo describió en Facebook como “su hermano musical” que “conocía lo secretos de nuestro arte que muy pocos dominan hoy”.

UNA PAUSA PARA LA ELEGANCIA: ROBERTO PERFUMO HA MUERTO:

Nació en 1942. Murió ayer 10 de marzo del 2016. en su ciudad natal :Buenos Aires.

El mariscal de zaga. Campeón del mundo con Racing. Campeón con River. Brilló en Cruzeiro, en la

mejor época de este fútbol de Brasil. Guapo en el area. No se despeinaba ni perdía la elegancia.

Eficiente . Fontanarrosa, extasiado con su calidad  llegó a recalcar que después de jugar 90 minutos,

ni sudaba. No usó vaselina ni se despeinó.

Alejado de la danza de millones. Era de un tiempo donde no había youtube. Sólo nos queda la pelí-

cula en la memoria de los que le vimos jugar. Yo tuve esa suerte. Era el caudillo que no necesitaba

gritar. Tenía presencia. Sobrio en el juego del fútbol y en la vida. Sabía mucho. Como periodista

tenía sapiencia y objetividad.

Nunca envuelto en escándalos mundanos o venales. Volaba sobre eso como un pájaro intocable.

Querido amigo. Alejado de pasiones bajas , y de las controversias. Puntual y objetivo en la vida.

El lunes saliendo de un restaurante se le rompió un aneurisma. Al desplomarse se fracturó el craneo.

Tenía 73 años.Llegó en coma al hospital De Los Arcos.Puso punto final sobre la líne sentencia.

Se acabó el partido. Y se vino la noche para los que gozamos de ese fútbol sin televisión, ni

Fifagate. Sin sponsors. Sin corruptelas.

UN FRACASO ESTRENDUOSO

Nueve años en el poder.

Nueve años más viejo, más cansado,

se siente usted un fracasado.

Está frustrado.

Lo cegó el espejismo de la bonanza.

Creyó que era interminable.

Mintió a los demás y a usted mismo.

Hace rato que perdió la brújula..

Se dejó comprar por un espejo.

Traicionó a sus amigos.

Transformó su "revolución" en una ordinaria

e insaciable glotonería mundana.

Se robó la esperanza de todos,

los que en usted creyeron.

Se creyó un iluminado.

Y resultó un fiasco.

Ante la crisis,

perdió los papeles.

No le dió la talla.

Maltrató a sus lacayos.

Se cansó de aliviarse con caprichos costosos.

Dejó alejarse a su familia.

Despreció a los enfermos.

Asaltó a los maestros en retiro.

Reculó.

Estafó a los jubilados.

Es un fracasado aborrecido,

que cada vez que abre la boca,

profundiza el agujero negro en que va dejando al país.

En esas interminables noches.,

de ansioso insomnio,

se mortifica. Se da las vueltas.

Pero no puede su infinita angustia,

devolverle  esa euforia inicial

que nos invadió a todos.

Su desolado público le espera.

Y usted, no puede escapar del mañana,

que ya es hoy.

EL CINE EN QUITO : MI JUVENTUD TEMPRANA

Todo lo que se difumina en ese plácido y vago manto del recuerdo, se torna como una imagen de

sosiego, y despreocupada paz, y alegría simple. Pasaban funciones matutinas, que se llamaban

"vermouth", en la tarde el "matiné". La tristeza vesperal del domingo: "especial", nefasto augurio

de que se aproximaba el ominoso lunes, y la rutina de la escuela. Y "noche". Para adultos.

Algunos cines, todos de barrio, con tecnología de la época, y la magia de lo simple, daban funciones

"continuas". Comenzaban a las dos de la tarde y acababan pasada la medianoche. Asistían las

"personas adultas". De ahí que cuando uno llegaba atrasado a clases, no faltaba algún ocurrido

compañero que la decía en voz clara y alta: "No es continuo".

Daban dobletes. La censura era: a) Apta para todo público . b) No apta para menores de 12 años.

c)Prohibida para menores de 18 años. d) Sóla se admitirán persones mayores de 21 años.

Atractivo especial, para burlar la prohibición, ese claro objeto del deseo de todos los adolescentes.

La "vermouth" de las 10 de la mañana, que los domingos , era "de gancho", dos con un boleto.

La algarabía infantil, se iba acallando cuando con la magia del reóstato, las luces se iban apagando.

Y comenzaba un mundo paralelo de aventuras y emociones. Ya en media función alguien traía perros

caliente, con un encurtido gourmet de cebolla paiteña, y que nos vacunaba contra cualquier infección

intestinal, y chocolates "Bíos", envueltos en celofán. Era literalmente la felicidad.

Al salir, la luz canicular del mediodía nos cegaba. Nuetros padres nos recogían y a volviamos

al acogedor hogar.

Teatros como el Bolívar, costan 12 sucres con sesenta centavos. Muchos como el Colón , cobraban

diez, con veinte, y los pequeños, de barrio : Ocho sucres con veinte centavos.

Había una red de películas eróticas: el Hollywood, el Granada, y a veces , el "América".

Como diría Serrat, cantando "Mi niñez", creo que entonces, yo era feliz.

EL SOSPECHOSO SESGO DE LA HOMOFOBIA CONTRA EL PODER:

Desde que acabó el triunvirato fascistoide su período, y se venía la vuelta a la democracia, los

candidatos, sobre todo los que podían representar un cambio, jóvenes, ideólogos e idealistas,

ya se oía a los aterrados conservadores, chistes maledicente que mancillaban a lo que considera-

ban un peligro. Que Roldós y Hurtado, son homosexuales, que Elsa Bucaram era lo masculino de

de la pareja en la pareja presidencial. Que Hurtado era"una bicha encravada", un jesuita travestido

de laico.

Asaad Bucaram, burdo beduino, comenzó con lo de la nube rosada. Esribí "Burdo beduino", no tonto

ni torpe, astuto, violento y arbitrario.Machista, ordinario, primitivo. No estúpido. Malo.

Febres Cordero "El siete machos". Campeón de tiro, capataz ordinario.

Y así se despachan los juicios sin fundamentos, sobre Paz, Quintana, Dotti. Jamil Mahuad.

Sin elementos de juicio, y con un moralismo sin jurisdicción.Ahora que Correa, que Patiño, Que

Alexis Mera.Que los Alvarado. Que Alvaro Noboa.

Nunca me han abordado , nunca me han acosado. No he tenido propuestas ni actos sexuales de

ninguno.

Pero la gente proyecta su baja autoestima y la poca confianza que tienen en sus propias, preferen-

cias o inclinaciones sexuales, como afirmando una virilidad propia en la que parecen no estar

seguros.

Que respondan en sus responsabilidades de mandatarios, de funcionarios públicos. En su cautela,

en su respeto por las libertades, en su honestidad. Eso es lo que verdaderamente importa.

El psicoanálisis estudia  el "donjuanismo".

Por último, denostar a Oscar Wilde, o a Tschaickovski por su inclinación sexual y no por su legado,

es acto de imbéciles con reflejos medievales.