REINA DE LAS BOTAS SIOUX

Si me gustan las mujeres con botas sioux

Que se deslizan

Sobre un lago helado

Como con patines silenciosos.

Dicen que son mitológicas

Pero yo conozco una

No conoce la desolada

Tierra de la apatía

Y no ha sido, es, ni será

Prisionera del tedio

Porque su primera cifra

Es la intensidad

Que le permite marcar

Con fuego el transcurso

De cada uno de sus días.

Es una mujer tan íntegra

Y generosa

Que ha sido capaz

De liberar de su jaula,

A su adorado halcón,

Aunque se fuera volando con él,

un enorme pedazo de su corazón.

Pero su claridad y su

Condición generosa

Le permitieron respetar la libertad

Y  amplitud del vuelo de los pájaros.

El destino me ha regalado su amistad.

.

LA CAMORRA

Cosa Nostra, Mano Negra, Maffia.
Asociación ilícita organizada, de mucho tiempo atrás,  clasicamente dícese que se originó al Sur de Italia, En Sicilia, capital Nápoles, con sus propios códigos de "honor". También se cuenta que una vez que se compromete con ella, pierde para siempre  la posibilidad de salir de la "organización".
Yo creo que ha existido desde que el hombre, es hombre.. Que está en su naturaleza..
El hecho es que ahora , en los albores del siglo XXI, es indetenible  y arrasadora. Goza de la más absoluta impunidad/inmunidad a nivel mundial. So pena de que si interviene la justicia ordinaria, nos quitan el circo. Justo
en estos tiempos de escasez de pan. Chantaje vil. Bozal de arepa.
Manejando cifras obscenas de dinero, en tiempos de crisis.Alentando el tráfico de personas. Con su cara rolliza , regordete en su sonrisa, arrogante e hipócrita,  el pequeño suizo se pasea de un lado a otro, revisando las obras y los contratos. Su viejo jefe, el brasileño de origen belga, jubilado y lleno de orgullo por sus innumerables
fechorías en su puesto de Jefe Supremo, a sus 95 años es investigado y retirado deshonrosamente del COI,
para investigaciones. Sufre de narcisismo y está intoxicado de dinero mal habido. Igual suerte corre en Brasil el ex- esposo de su única hija, y socio (Negocios son negocios), un tal Ricardo. Quieren corromper al francés Miguelito.. En Suramérica tenemos  nuestras familias regionales de bandidos longevos, Teófilo, Nico, su sucesor. Y en los paises los locales encabezados por Boogie, el aceitoso, con un ministro de disciplina, con nariz de controlador de buses, pero tan horrible por fuera como por dentro.
Hay bolillos, hay burreros, hay apuestas clandestinas, hay empresaurios vampiros.
Han entrado al Templo del deporte, travestidos de mercaderes, y y lo han violado.
A pesar de sus sonrisas de querubines no tienen el " Glamour " de Marlon Brando y son de carne y hueso. Cuatreros del juego limpio, compradores de votos, traficantes de prevendas. Nos han robado la magia lúdica.Y son miembros activos de esta sociedad, la del mundo.

Que desagrable es el villano aceitoso, estampa grotesca de lo tiempos mercenarios en que vivimos.

MARTIN VAREA

Hoy me enteré por medio de mis hijos, que Martín fue atropellado mientras competía en un evento ciclístico.
Es mi alumno en la universidad. Alegre, estudioso y educado. Joven como mis hijos.
Llueve en mi corazón. Espero ansioso pronta y completa recuperación. Lo aprecio mucho.
Y me ha dolido su dolor. Y me ha apenado su pena y la de sus familiares, y de sus amigos.

Se que la evolución está siendo buena, y deseo que quede sano y recuperado totalmente en el menor
tiempo posible. En cada muchacho, puedo ver a mis hijos. Y mi relación con el es de cariño y respeto.
Le deseo lo mejor.

DRAGAN MIRANOVIC

Ha muerto. Gran jugador, yo lo ví en su crepúsculo. Flaco y de depurada técnica. Vino la debacle del Tito post
morten y la caída del muro. Los balcanes se desmembraron, framentados como todos los países de europa oriental. Montenenegrino serbio aspero socialista-comunista, vestía siempre de negro, de luto por el desangrante conflicto de su tierra. Hosco, irónico.Sarcásticamente bondadoso. Desprendido, generoso, huraño, trabajador
Abogado de causas perdidas. Cogía todo. Desde Barcelona, hasta Aucas en crisis o cualquier hueso. Trabajaba sólo y no pedía equipo de trabajo pagado ni jugadores. No le interesaba la plata. Literalmente. Se murió de golpe, vivió de golpe en golpe. Sin tener imagen agradable, y no siendo " políticamente correcto", era querido , respetado . Coherente. Esta vez este superviviente no sobrevivió. Se le extrañará y se le rcordará. Por su integridad .Porque era genuino. Hará falta.

PARA MI AMIGO HUGO JARRIN CALDERON:

Ya no tendrá sus dolencias

porque se fue de este mundo

sumergido en el profundo

misterio de las ausencias.

Acuerde el alma dormida

avive el seso, y despierte

contemplando

como se pasa la vida

como se viene la muerte

tan callando

Cuan presto se va el placer

como después de acordado da dolor,

como a nuestro parecer

cualquier tiempo pasado

fue mejor

PADRE. LOS DEPREDADORES ESTAN AQUI.

Padre (Pare) - Joan Manuel Serrat

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Pare,
digueu-me què
li han fet al riu
que ja no canta.
Rellisca com un barb
mort sota un pam
d'escuma blanca.
Pare,
el riu ja no és el riu.
Pare,
abans que torni l'estiu
amagui tot el que és viu.


Pare,
digueu-me què
li han fet al bosc
que no hi ha arbres.
A l'hivern
no tindrem foc
ni a l'estiu lloc
on aturar-nos.
Pare,
el bosc ja no és el bosc.
Pare,
abans de que no es faci fosc
ompliu de vida el rebost.


Sense llenya i sense peixos, pare,
ens caldrà cremar la barca,
llaurar el blat per les enrunes, pare
i tancar amb tres panys la casa
i deia vostè,


pare,
si no hi ha pins
no es fan pinyons
ni cucs, ni ocells.
Pare,
on no hi ha flors
no es fan abelles,
cera, ni mel.
Pare,
que el camp ja no és el camp.
Pare,
demà del cel plourà sang.
El vent ho canta plorant.


Pare,
ja són aquí...
Monstres de carn
amb cucs de ferro.
Pare,
no, no tingeu por,
digueu que no,
que jo us espero.
Pare,
que estan matant la terra.
Pare,
deixeu de plorar
que ens han declarat la guerra.




PADRE
Padre,
decidme qué
le han hecho al río
que ya no canta.
Resbala como un barbo
muerto bajo un palmo
de espuma blanca.
Padre,
que el río ya no es el río.
Padre,
antes de que vuelva el verano
esconda todo lo que tiene vida.


Padre,
decidme qué
le han hecho al bosque
que no hay árboles.
En invierno
no tendremos fuego
ni en verano sitio
donde resguardarnos.
Padre,
que el bosque ya no es el bosque.
Padre,
antes de que oscurezca
llenad de vida la despensa.


Sin leña y sin peces, padre
tendremos que quemar la barca,
labrar el trigo entre las ruinas, padre,
y cerrar con tres cerraduras la casa
y decía usted,


padre,
si no hay pinos
no se hacen piñones,
ni gusanos, ni pájaros.
Padre,
donde no hay flores
no hay abejas,
ni cera, ni miel.
Padre,
que el campo ya no es el campo.
Padre,
mañana del cielo lloverá sangre.
El viento lo canta llorando.




Padre,
ya están aquí...
Monstruos de carne
con gusanos de hierro.
Padre,
no tengáis miedo,
decid que no,
que yo os espero.
Padre,
que están matando la tierra.
Padre,
dejad de llorar
que nos han declarado la guerra.


Por Joan Manuel Serrat

CIBERTORERO

Málaga,

   

  Azul, blanco y añil

  postal y marinero.

De azul se arrancó el toro del toril,

de azul el toro del chiquero.

De azul se arrancó el toro.

    Oh! guitarra de oro,

    oh! toro por el mar, toro y torero.

RAFAEL ALBERTI