Quién juzga sabiamente, da lo no venido por pasado.
Aún la nube más obscura, tiene un filo plateado.
Nada de cuanto miro y considero
Mi desaliento anima.
El sol me quema
El viento me lastima.
Me da cada mañana,
Con decisión más firme,
La desolada gana,
De cantar, de llorar y de morirme.
Miguel Hernández
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