Los fallecimientos de Gal Costa (77), Pablo Milanés(79), y Erasmo Carlos (81), me dejan
pensando en que la muerte, democráticamente, nos tocará
iinexorablemente, sin pena
ni alegría , y muy
probablemente sin gloria.
Y me quedo pensando en lo que decía Miguel Hernández:
“Tanto penar, para morirse uno.”
Y sé , cosa que otros parecen ignorar, que los ataúdes no
tienen bolsillos.
Así es la vida, cholitos.
Há dias que eu não sei o que me passa
Eu abro o meu Neruda e apago o sol
Misturo poesia com cachaça
E acabo discutindo futebol
Mas não tem nada, não
Tenho o meu violão
Acordo de manhã, pão sem manteiga
E muito, muito sangue no jornal
Aí a criançada toda chega
E eu chego a achar Herodes natural
Mas não tem nada, não
Tenho o meu violão
Depois faço a loteca com a patroa
Quem sabe nosso dia vai chegar
E rio porque rico ri à toa
Também não custa nada imaginar
Mas não tem nada, não
Tenho o meu violão
Aos sábados em casa tomo um porre
E sonho soluções fenomenais
Mas quando o sono vem e a noite morre
O dia conta histórias sempre iguais
Mas não tem nada, não
Tenho o meu violão
Às vezes quero crer mas não consigo
É tudo uma total insensatez
Aí pergunto a Deus: escute, amigo
Se foi pra desfazer, por que é que fez?
Mas não tem nada, não
Tenho o meu violão
Hay días que no sé lo que está pasando
Abro mi Neruda y apague el sol
Mezclo poesía con cachaça
Y termino discutiendo fútbol
Pero no hay nada, no
Tengo mi guitarra
Me despierto por la mañana, pan sin mantequilla
Y mucha, mucha sangre en el periódico
Entonces todos los niños vienen
Y vengo a encontrar a Herodes natural
Pero no hay nada, no
Tengo mi guitarra
Entonces haré la loteca con la señora
Tal vez llegue nuestro día
Y me río porque los ricos se ríen por nada
Ni cuesta nada imaginar
Pero no hay nada, no
Tengo mi guitarra
Los sábados en casa me emborracho
Y soñar soluciones fenomenales
Pero cuando llega el sueño y la noche muere
El día cuenta historias siempre lo mismo
Pero no hay nada, no
Tengo mi guitarra
A veces quiero creer, pero no puedo
Todo es una estupidez total
Entonces le pregunto a Dios, escucha, amigo
Si fue para deshacerlo, ¿por qué lo hiciste?
Pero no hay nada, no
Tengo mi guitarra
Sería una fecha aleatoria o sería lo que dijo Cabrera Infante: "Abril es el mes más cruel"
Lo cierto es que se nos fue.
Nadie podrá olvidar su cortesía.
Era la primera, la no buscada cifra,
De un alma clara como el día.
Su honradez, y honestidad brillaban en un espacio que en estos tiempos se mantiene obscuro casi siempre.
Su inteligencia diáfana y rápida, generosa, amplia y sencilla,
Sobresalía en un mundo cada vez más laberíntico y encerrado
en si mismo.
He tenido la suerte de ser pupilo, y amigo del maestro Mario Chancay. Crecí al lado de él manabita sincero, que me enseñó a amar la ciencia blancardina (Así se refería Mario al oficio, en las palabras de Eugenio Espejo), en torno al hombre en su dimensión. Era el principio , y el fin de nuestros esfuerzos, de la aplicación de la ordenada lógica , de la memoria, a veces vilipendiada .
Y de la empatía sincera que nos conectaba, entre nosotros, con el paciene y con nuestro prójimo.
Era un
profesor entregado, que nos regaló su tiempo, para dejarnos descubrir una forma
exacta de vivir espacio y tiempo con ganas,
con alegría.
Los sábados sacrificaba sus mañanas, para enseñarnos en la práctica del
Hospital
Pablo Arturo Suárez.
Y las clases
en el Hospital del Seguro Social acabaron siendo el nacimiento de una amistad
entrañable que se mantuvo hasta ahora.
Se reforzó
en el H.C.A.M. donde roté por Neumología, y gracias a su estímulo me inclinó,
una vez graduado, a seguir esa especialidad.
Cuando
estaba haciendo mi post-grado, fue una alegría enorme estar con él en Rio de
Janeiro, done compartimos un congreso. Largas horas ,libres de lo académico,
compartimos mientras compraba zapatos en la
“rua Barato-Ribeiro” para sus familiares,
llevando una carpeta, con unas hojas en las que había dibujado, minuciosamente,
el entorno de los pies de cada una de sus hermanas y esposa , para no equivocar
la talla y forma de los mismos. Los
placeres de la carne en las churrascarías de espeto corrido, famosas en Brasil,
o caminar tranquilamente conversando de “la vida, que es más, “ como solía decirme.
En Buenos
Aires, después de caminar por el empedrado Barrio de San Telmo ,emocionados
porque leímos en un rótulo , que la calle llevaba el nombre de” Hermanos
Finocchieto”, precursores de la neumología, disfrutábamos del calor del sol, y
de un refrescante helado, para desembocar en la Tienda de Libros de Alberto
Casares, en Suipacha y Lavalle, donde pasábamos horas leyendo y conversando con
el dueño, que era amigo de Borges y que
se quejaba de María Kodama.
Sabio
confidente, de las cosas del oficio y de la vida, discreto y prudente, no le
emocionaban los cantos de sirenas, ni los oropeles, ni hacer de su oficio un camino
a la glotonería mundana, ni a la fama que desdeñaba.
Su familia,
sus pacientes, sus amigos y nuestro país hemos perdido un esposo, un padre, un
médico y un amigo irrepetible, de aquellos con que rara vez la vida nos regala.
Hemos de guardarle gratitud, hemos de recoger sus enseñanzas y continuar la vida con su ausencia física, pero llena del espíritu que nos infundió.
