Hoy fue Martha.
Antes fue María, mi compañera de 52 años.
Que pasa y que pasó en el 2025.
Se fue Alex Hirtz.
Sólo muertos en mi edificio.
Todas nuestras canciones compartidas son ahora soliloquios.
Tristes guerras, si no es amor la empresa, tristes, tristes.
Hay veces en que la vida se pone atrevida,
Y son duros los desafíos.
Hoy 13 de diciembre se cumple un año que pude conversar con mi esposa
María. Nunca despertó.
Ahora, golpeado y frágil, triste de solemnidad,
soy sin embargo, invulnerable, inalcanzable,
y nada puede mortificarme.
Y ya no tengo culpas, y todas las penas son menores.
Infinito en mi dolor,
puedo ver desde ,mi azotea construida en setenta años,
todo con otros ojos,
sereno, intocable, ya me he lanzado al espacio,
atravesando el tiempo con mis lágrimas contenidas.
El trece de Diciembre
Santa Lucía,
muere una niña
El soldado va a la guerra,
no sabe el motivo
Lucio Dalla
San Remo 1971
Dolor infinito el que me invade
Tristeza absoluta me convida
Me duele al infinito la memoria
Creo que se fue la vida
Creo que hasta aquí llegó la historia.
Ahora sólo siento una partida,
Que me ha dejado sin pena,
Que me ha dejado sin gloria.
“no podrá con la pena mi persona”.
Se va cumplir un año en que nuestros corazones se vieron perforados, infartados,
Y tu te fuiste ,en dos episodios,
Y yo me quedé aquí desconcertado,
“circundado de penas y de cardos”,
Y sin férula, sin ánimo, y sin norte.
“Tanto penar, para morirse uno”.
Diez minutos de felicidad,
De algún pedacito de paz
De un resto de solitud
No lo sé.
A veces siento desconcierto y soledad,
Encerrado conmigo mismo,
Para fustigarme,
Para cuestionarme,
Y quedarme mudo sin poder responderme.
Tal vez hoy, que he vuelto a verme solo.
Hay esas tardes del final de noviembre,
Que anuncian grises el diciembre,
Cargado de fatales recuerdos.
Y quiero bajarme del caballo,
Y acostarme, descansar de tantas cosas,
Dormir, soñar. Despertar, dormir,
Morir.
El último descanso.
Todavía no.
Habrá que hacer de tripas,
Corazón.
Un poco cansado de autocastigarme,
Las rosas son amarillas,
Y con ellas brillas, brillas
Que desgarraran mi memoria.
Y también las buganvillas
Cual veraneras y astillas,
Como unas mesas sin sillas
Como me duele esta historia,
Que sin deseo yo escribo.
Me aterra lo que se viene,
El recordarlo previene
Que será un recuerdo amargo.
