Las tardes de puro verde, de puro azul , esmeraldas,Plata pura las auroras, parecen de puro blancas,
Y las mañanas son miel, de puro y puro doradas.
Miguel Hernandez
lunes, 31 de diciembre de 2012
VENTANA AL CIELO
Las tardes de puro verde, de puro azul , esmeraldas,Plata pura las auroras, parecen de puro blancas,
Y las mañanas son miel, de puro y puro doradas.
Miguel Hernandez
sábado, 29 de diciembre de 2012
EL PAIS DE LOS ESCAPISTAS
Jorge Glas Viejó (a) el violadorPedro Delgado Campaña (a) el economista
Quinto Lucas (a) el asqueado
Los Hermanos Isaias (a) los banqueritos
Abdala Bucaram Ortiz (a) el loco que ama (este aduce que huía de los fantasmas de Carondelet)
Gastón Duzac (a) el acreedor
Sigue una larga lista.
Parece que se encuentran en Hollywood, proyectando filmar una secuela de "el Gran Escape"
martes, 25 de diciembre de 2012
VASIJA DE BARRO
Canción , en ritmo cadencioso de danzante, escrita en 1950 en la casa del padre de Osvaldo
Guayasamín, frente a la basílica, una noche de viernes.
La primera estrofa escrita por Jorge Carrera Andrade, la segunda por Hugo Alemán, la tercera por
Jaime Valencia, también pintor y la cuarta por Jorge Enrique Adoum.
Musicalizada por Gonzalo Benítez con colaboración de Osvaldo Valencia.
Yo quiero que a mi me entierren,
como a mis antepasados,
en el vientre obscuro y fresco
de una vasija de barro.
Cuando la vida se pierda,
tras una cortina de años,
vivirás a flor de tiempo,
amores y desengaños.
Arcilla cocida y dura
alma de verdes collados,
barro y sangre de mis hombres
sol de mis antepasados.
De ti nací y a ti vuelvo,
arcilla, vaso de barro,
con mi muerte vuelvo a tí,
a mi polvo enamorado.
Guayasamín, frente a la basílica, una noche de viernes.
La primera estrofa escrita por Jorge Carrera Andrade, la segunda por Hugo Alemán, la tercera por
Jaime Valencia, también pintor y la cuarta por Jorge Enrique Adoum.
Musicalizada por Gonzalo Benítez con colaboración de Osvaldo Valencia.
Yo quiero que a mi me entierren,
como a mis antepasados,
en el vientre obscuro y fresco
de una vasija de barro.
Cuando la vida se pierda,
tras una cortina de años,
vivirás a flor de tiempo,
amores y desengaños.
Arcilla cocida y dura
alma de verdes collados,
barro y sangre de mis hombres
sol de mis antepasados.
De ti nací y a ti vuelvo,
arcilla, vaso de barro,
con mi muerte vuelvo a tí,
a mi polvo enamorado.
miércoles, 19 de diciembre de 2012
AHORA ES UNA ESTRELLA
P.S. yo pienso, pienso, pero no fumo. Mi madre, se fue como quiso, después de fumarse su cigarrillo, en su casa, en su cama , y llena de dignidad.
viernes, 14 de diciembre de 2012
LA MIRADA
viernes, 7 de diciembre de 2012
ARBOLES
Sus ramas se cruzan y entrecruzan,
como bailando al viento,
sus raíces se anudan
a la tierra que les da el alimento.
Y aunque no pueden volar,
sus troncos los sustentan en sus sueños,
y justamente por soñar,
sus hojas se besan con el cielo,
y es entonces que comienzan a arrullar
a la sombra que se acuesta por su suelo.
como bailando al viento,
sus raíces se anudan
a la tierra que les da el alimento.
Y aunque no pueden volar,
sus troncos los sustentan en sus sueños,
y justamente por soñar,
sus hojas se besan con el cielo,
y es entonces que comienzan a arrullar
a la sombra que se acuesta por su suelo.
jueves, 29 de noviembre de 2012
EL ESTADO SOY YO
El rey de Francia , Luis XIV, el REY SOL; sacramentó en Versalles su poder absoluto.
Su Sucesor Luis XV , heredó la bonanza menguante.
Luis XVI , acabó con la bonanza, al punto que ya no hubo ni para el bono.
El pueblo hambriento reclamaba porque no tenía pan , para llevarselo a la boca.
Dicen, que María Antonieta, su esposa, dijo en forma de burla,
mientras los soberanos y su corte la pasaban bomba,
"Si no hay pan , que coman tortas".
No se les notaba el mismo sentido del humor,
cuando los llevaban a la guillotina, en 1793.
Su Sucesor Luis XV , heredó la bonanza menguante.Luis XVI , acabó con la bonanza, al punto que ya no hubo ni para el bono.
El pueblo hambriento reclamaba porque no tenía pan , para llevarselo a la boca.
Dicen, que María Antonieta, su esposa, dijo en forma de burla,
mientras los soberanos y su corte la pasaban bomba,"Si no hay pan , que coman tortas".
No se les notaba el mismo sentido del humor,
cuando los llevaban a la guillotina, en 1793.
miércoles, 28 de noviembre de 2012
LOS LOCUTORES DE FUTBOL
He ahí una apasionante y difícil profesión.
Cómo poner descripción emotiva, apasionante, que te mantenga con el corazón en la mano, en un partido aburrido?
Si un partido sin goles , es como una tarde sin sol, como hacer brillar la emoción en cada ataque, cómo hacernos vibrar con el "casi" , que es nada. Pues no se ganan los partidos con casi goles, ni con cada casi atajadas.
Cómo ser objetivo en transmitir algo que es pura pasión subjetiva?
Cómo gritar emocionado el gol que los contrarios le meten a TU equipo, porque no eres de palo. Eres un hincha con micrófono. Si eres ecuatoriano, y en el último partido de eliminatorias estás logrando el empate que te da el pasaporte al mundial, como gritar con entusiasmo el gol de la selección contraria, en un letal contragolpe en el minuto final y sin tiempo ya para reaccionar ?
Los locutores y sus estilos. Pancho Moreno y su gol gritado a carcajadas, el ooooooo infinito de cualquier gol, el estilo barroco-rococó, en esa mezcla alquímica de cursileria y esa magia de cultura
erudita que se funden en los relatos de Roberto Bonafont desangrado por la verborragia, que parece
una avalancha de palabras rebuscadas, y elegantes.
Cómo competir con la televisión.
Cómo tratar con justicia al árbitro, justiciero autócrata ,emblema de la arbitririedad. Epítome del abuso, blanco de la pasión irracional del aficionado.
Cómo acertar con el nombre de cada jugador, si esa exactitud no es la que nos importa, sino el desarrollo del partido.
Cómo "leer" los partidos, vaticinar el futuro, aconsejar los cambios.
Cómo evitar el papelón de tener que transmitir viendo, como los oyentes, el partido por televisión.
Tal vez por haber nacido en tiempos de radio, los comprendo, los disfruto y los admiro.
Son como el chivo emisario. Como el goleador, un momento es un inutil, y al siguiente, salvación.
Cómo poner descripción emotiva, apasionante, que te mantenga con el corazón en la mano, en un partido aburrido?
Si un partido sin goles , es como una tarde sin sol, como hacer brillar la emoción en cada ataque, cómo hacernos vibrar con el "casi" , que es nada. Pues no se ganan los partidos con casi goles, ni con cada casi atajadas.
Cómo ser objetivo en transmitir algo que es pura pasión subjetiva?Cómo gritar emocionado el gol que los contrarios le meten a TU equipo, porque no eres de palo. Eres un hincha con micrófono. Si eres ecuatoriano, y en el último partido de eliminatorias estás logrando el empate que te da el pasaporte al mundial, como gritar con entusiasmo el gol de la selección contraria, en un letal contragolpe en el minuto final y sin tiempo ya para reaccionar ?
Los locutores y sus estilos. Pancho Moreno y su gol gritado a carcajadas, el ooooooo infinito de cualquier gol, el estilo barroco-rococó, en esa mezcla alquímica de cursileria y esa magia de cultura
erudita que se funden en los relatos de Roberto Bonafont desangrado por la verborragia, que parece
una avalancha de palabras rebuscadas, y elegantes.
Cómo competir con la televisión.
Cómo tratar con justicia al árbitro, justiciero autócrata ,emblema de la arbitririedad. Epítome del abuso, blanco de la pasión irracional del aficionado.
Cómo acertar con el nombre de cada jugador, si esa exactitud no es la que nos importa, sino el desarrollo del partido.
Cómo "leer" los partidos, vaticinar el futuro, aconsejar los cambios.
Cómo evitar el papelón de tener que transmitir viendo, como los oyentes, el partido por televisión.
Tal vez por haber nacido en tiempos de radio, los comprendo, los disfruto y los admiro.
Son como el chivo emisario. Como el goleador, un momento es un inutil, y al siguiente, salvación.
jueves, 22 de noviembre de 2012
UN HOMBRE POR NICANOR PARRA
La madre de un hombre está gravemente enferma
Parte en busca del médico
Llora
En la calle ve a su mujer acompañada de otro hombre
Van tomados de la mano
Los sigue a corta distancia
De árbol en árbol
Llora
Ahora se encuentra con un amigo de juventud
¡Años que no nos veíamos!
Pasan a un bar
Conversan, ríen
El hombre sale a orinar al patio
Ve una muchacha joven
Es de noche
Ella lava los platos
El hombre se acerca a la joven
La toma de la cintura
Bailan vals
Juntos salen a la calle
Ríen
Hay un accidente
La muchacha ha perdido el conocimiento
El hombre va a llamar por teléfono
Llora
Llega a una casa con luces
Pide teléfono
Alguien lo reconoce
Quédate a comer, hombre
No
Dónde está el teléfono
Come, hombre, come
Después te vas
Se sienta a comer
Bebe como un condenado
Ríe
Lo hacen recitar
Recita
Se queda dormido debajo de un escritorio.
martes, 20 de noviembre de 2012
UNA SABATINA
Del ditirambo a la diatriba,
De la filosofía al sofisma,
Del autopanegírico al más "ingenioso" insulto,
De las generalidades a las degradaciones,
Del descaro , al desplante,
Del debate al destierro,
De stalin a Tico Tico Stalin,
viernes, 2 de noviembre de 2012
LOS PROTOCOLOS DE LA MUERTE
Hoy se conmemora el día de los difuntos.
Arraigado a la cultura popular ese sentimiento es una especie de recuerdo, conciencia, fiesta,
celebración, tristeza, ritual, porque asi está arraigada la muerte a la vida. Como un matrimonio indisoluble,
como una continuación , como una situación de causa y efecto.
Una vez escuché a Facundo Cabral decir que era extraño el ser humano: " No pide nacer,
no sabe vivir, y no quiere morirse". Así decía.
Poetas mayores piensan y escriben mucho entorno a este hecho inexorable. La muerte no tiene
intermitencias.
Jorge Manrique filosofa en las "Coplas a la muerte de mi padre":
Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte,
contemplando,
como se pasa la vida,
como se llega la muerte ,
tan callando.
O Jorge Luis Borges que no puede ser más claro en estos cuartetos:
Manuel Flores va a morir,
eso es moneda corriente,
morir es una costumbre,
que sabe tener la gente.
Y sin embargo me duele ,
decirle adiós a la vida,
esa cosa tan de siempre ,
tan dulce, tan conocida.
Y no hay vuelva luego, aunque el mismo Borges se pregunte:
Donde estarán? Pregunta la elegía,
de quienes ya no son como si hubiera ,
una región en que el ayer pudiera,
ser el hoy, el aun ,el todavía.
Pues esa región no existe, como el propio Borges lo admite, dándole un sesgo exorcisante:
Muerte, es vida vivida,
Vida es muerte que viene.
Más allá de la fe que uno pueda tener en otra vida después esta, en la reencarnación
en la transmigración, con perfecto derecho, es eso , fe. Y para tener fe hay que creer.
Es interesante la frase que dice Jesús en la ópera Jesucristo Supereestrella : Para conquistar,
la muerte, tan sólo hay que morir.
Arraigado a la cultura popular ese sentimiento es una especie de recuerdo, conciencia, fiesta,
como una continuación , como una situación de causa y efecto.
Una vez escuché a Facundo Cabral decir que era extraño el ser humano: " No pide nacer,
no sabe vivir, y no quiere morirse". Así decía.
Poetas mayores piensan y escriben mucho entorno a este hecho inexorable. La muerte no tiene
intermitencias.
Jorge Manrique filosofa en las "Coplas a la muerte de mi padre":
Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte,
contemplando,
como se pasa la vida,
como se llega la muerte ,
tan callando.
O Jorge Luis Borges que no puede ser más claro en estos cuartetos:
Manuel Flores va a morir,
eso es moneda corriente,
morir es una costumbre,
que sabe tener la gente.
Y sin embargo me duele ,
decirle adiós a la vida,
esa cosa tan de siempre ,
tan dulce, tan conocida.
Y no hay vuelva luego, aunque el mismo Borges se pregunte:
Donde estarán? Pregunta la elegía,
de quienes ya no son como si hubiera ,
una región en que el ayer pudiera,
ser el hoy, el aun ,el todavía.
Pues esa región no existe, como el propio Borges lo admite, dándole un sesgo exorcisante:
Muerte, es vida vivida,
Vida es muerte que viene.
Más allá de la fe que uno pueda tener en otra vida después esta, en la reencarnación
en la transmigración, con perfecto derecho, es eso , fe. Y para tener fe hay que creer.
Es interesante la frase que dice Jesús en la ópera Jesucristo Supereestrella : Para conquistar,
la muerte, tan sólo hay que morir.
lunes, 29 de octubre de 2012
sábado, 20 de octubre de 2012
TU PITARÁS
Este era un señor de clase media media, que trabajaba más como un funcionario de carrera, que como un burócrata habituado. De mandos medios, centrado y tranquilo.
Ni rico ni pobre, no le sobraba ni le faltaba nada.
Un día ,cosa inusual, le mandaron al exterior por una tarea del trabajo.
Tenía seis hijos. Gran revuelo en la casa, noveleros y entusiasmados, por el dichoso viaje, cosa que el tomaba en cambio, más como otra responsibilidad de la oficina, y no como de placer o de turismo.
Cuando se disponía a salir al campo de aviación, reunió a sus hijos, los puso en una linea , y les preguntó que quería, que les trajese.(En esa época , no se llamaba aeropuerto)
El mayor , pidió un tren eléctrico. La segunda una gran casa de muñecas, el tercero una bicicleta, el cuarto una filmadora de 8 milímetros y la quinta, que compartía los gustos de su hermano, un proyector y una pantalla.
El padre tomaba nota en una libretita. Cuando le tocó al más chico de sus niños. Le dijo: y tu, que quieres que te traiga?. El niño le miró y le dijo: Un pito.
Los abrazó a todos uno por uno, y se despidió cariñosamente de su esposa, pues ya afuera le esperaba el carro de plaza (entonces no se llamaban taxis).
Abrazó nuevamente a cada uno de sus hijos, y cuando abrazó al menor, le dijo, en tono tranquilo,
"Tú pitarás."
Ni rico ni pobre, no le sobraba ni le faltaba nada.
Un día ,cosa inusual, le mandaron al exterior por una tarea del trabajo.
Tenía seis hijos. Gran revuelo en la casa, noveleros y entusiasmados, por el dichoso viaje, cosa que el tomaba en cambio, más como otra responsibilidad de la oficina, y no como de placer o de turismo.
Cuando se disponía a salir al campo de aviación, reunió a sus hijos, los puso en una linea , y les preguntó que quería, que les trajese.(En esa época , no se llamaba aeropuerto)El mayor , pidió un tren eléctrico. La segunda una gran casa de muñecas, el tercero una bicicleta, el cuarto una filmadora de 8 milímetros y la quinta, que compartía los gustos de su hermano, un proyector y una pantalla.
El padre tomaba nota en una libretita. Cuando le tocó al más chico de sus niños. Le dijo: y tu, que quieres que te traiga?. El niño le miró y le dijo: Un pito.
Los abrazó a todos uno por uno, y se despidió cariñosamente de su esposa, pues ya afuera le esperaba el carro de plaza (entonces no se llamaban taxis).
Abrazó nuevamente a cada uno de sus hijos, y cuando abrazó al menor, le dijo, en tono tranquilo,
"Tú pitarás."
sábado, 6 de octubre de 2012
A DONDE VAN LOS PASTORES?
Es un sábado gris en Quito. El cordonazo de San Francisco mandó sus heraldos hechos de granizo, el 3 de Octubre. Con un día de anticipación. Comenzó la época de lluvias, de frío, que aqui podríamos bautizarlo como el invierno tórrido , por la latitud en que se asentó nuestro país.
Los agricultores sonreirán , la tierra beberá y verá fertilizarse el humus. Se aliviarán los optimistas y se angustiarán los pesimistas pensando que se avecinan diluvios, inundaciones y deslaves.
El mundo seguirá girando rutinariamente...
Pero ha estallado el parto del comercio en tsunamis, los correos electrónicos con irresistibles tentaciones de consumo invadirán la red hasta saturarla, las tarjetas de crédito ofertarán sus gangas
con adornos de millas de viaje, para viajar para consumir afuera, las millas se devaluarán a kilómetros, dependiendo del brillo de dichas tarjetas, ora plateadas, ora doradas, ora platinadas.
El círculo que rodea los centros comerciales se dilatará amenazante, castigándonos con un asfixiante tráfico vehicular. los taxis se tornarán escasos por el fenómeno híbrido de la lluvia y del desaforado afán de llegar primero a los locales comerciales, de los atestados "shoping centers".
los chicos andarán con zapatos de calle, con agujeros en las suelas de tanto jugar fútbol en las canchas de cemento, hasta llegar a sus casas con las medias empapadas, sin que les moleste o les importe, dada la envidiable resistencia de su juventud lozana.
Es que ha comenzado el largo y tedioso parto , desnaturalizado por los mercaderes que invaden los templos, de un niño , que dicen, nació un 25 de Diciembre, hacen ahora 2012 años. (No hay prueba que demuestre la veracidad de la fecha) en Belén, en un pesebre , vino a la vida para redimir a los hombres con su propia inmolación a los 33 años de edad, para que los hombres se espiritualizen y se solidarizen más, y cosuman menos. No solamente que aró en el mar y sembró en el viento, sino que se apropiaron de esa fecha para fomentar una conducta desbocada, de lo que él quería impedir.
En algunos países como España, los regalos se los traían a los niños los reyes magos, en algún país nórdico, fue San Nicolás a principios de Diciembre. Mas, aqui nos adherimos a un impostor con nariz de cervezero, que vino de los Estados Unidos de América, apodado de Santa Clauss, o coloquialmente conocido como Santa.
La leyenda dice que apenas ,unos humildes pastores, fueron los testigos del nacimiento del "hijo de Dios" hecho hombre. En Enero, cuando la navidad se acabe, y en la resaca innumerable que nos deja Diciembre, y comienzan a llegar las cuentas por cobrar, me quedo pensando a dode se fueron los pastores, a quienes ya no veo.
Los agricultores sonreirán , la tierra beberá y verá fertilizarse el humus. Se aliviarán los optimistas y se angustiarán los pesimistas pensando que se avecinan diluvios, inundaciones y deslaves.
El mundo seguirá girando rutinariamente...
Pero ha estallado el parto del comercio en tsunamis, los correos electrónicos con irresistibles tentaciones de consumo invadirán la red hasta saturarla, las tarjetas de crédito ofertarán sus gangas
con adornos de millas de viaje, para viajar para consumir afuera, las millas se devaluarán a kilómetros, dependiendo del brillo de dichas tarjetas, ora plateadas, ora doradas, ora platinadas.
El círculo que rodea los centros comerciales se dilatará amenazante, castigándonos con un asfixiante tráfico vehicular. los taxis se tornarán escasos por el fenómeno híbrido de la lluvia y del desaforado afán de llegar primero a los locales comerciales, de los atestados "shoping centers".
los chicos andarán con zapatos de calle, con agujeros en las suelas de tanto jugar fútbol en las canchas de cemento, hasta llegar a sus casas con las medias empapadas, sin que les moleste o les importe, dada la envidiable resistencia de su juventud lozana.
Es que ha comenzado el largo y tedioso parto , desnaturalizado por los mercaderes que invaden los templos, de un niño , que dicen, nació un 25 de Diciembre, hacen ahora 2012 años. (No hay prueba que demuestre la veracidad de la fecha) en Belén, en un pesebre , vino a la vida para redimir a los hombres con su propia inmolación a los 33 años de edad, para que los hombres se espiritualizen y se solidarizen más, y cosuman menos. No solamente que aró en el mar y sembró en el viento, sino que se apropiaron de esa fecha para fomentar una conducta desbocada, de lo que él quería impedir.En algunos países como España, los regalos se los traían a los niños los reyes magos, en algún país nórdico, fue San Nicolás a principios de Diciembre. Mas, aqui nos adherimos a un impostor con nariz de cervezero, que vino de los Estados Unidos de América, apodado de Santa Clauss, o coloquialmente conocido como Santa.
jueves, 27 de septiembre de 2012
SUEÑOS QUE TUVE CUANDO LEI EL ETNOGRAFO
vez "El Etnógrafo" de Borges en 1973 , soñé con esto.
Cuando lo releí por enésima vez en 1991 , soñé con esto, pero soñé en una lengua que no era la
mía.
MUJERES : DE SILVIO RODRIGUEZ
Mujeres
(Silvio Rodríguez)
Me estremeció la mujer que empinaba a sus hijos
hacia la estrella de aquella otra madre mayor.
Y cómo los recogía del polvo teñidos
para enterrarlos debajo de su corazón.
Me estremeció la mujer del poeta, el caudillo,
siempre a la sombra y llenando un espacio vital.
Me estremeció la mujer que incendiaba los trillos
de la melena invencible de aquel alemán.
Me estremeció la muchacha
hija de aquel feroz continente,
que se marchó de su casa
para otra de toda la gente.
Me han estremecido un montón de mujeres,
mujeres de fuego, mujeres de nieve.
hasta perder casi el sentido,
lo que a mi más me ha estremecido
son tus ojitos, mi hija,
son tus ojitos divinos.
Me estremeció la mujer que parió once hijos
en el tiempo de la harina y un quilo de pan
y los miró endurecerse mascando carijos.
Me estremeció porque era mi abuela además.
Me estremecieron mujeres
que la historia anotó entre laureles.
Y otras desconocidas, gigantes,
que no hay libro que las aguante.
EDUARDO LARREA S: AGORERO O VISIONARIO?
Este artículo fue publicado en el diario "El Tiempo" de Quito, el 19 de Febrero de 1972 Casi 28 años antes de la dolarización. Cualquier semejanza con lo que sigue pasando en nuestra economía, NO es una coincidencia, ni FICCION.
ECO DE UNA LEYENDA
Una de las leyendas más populares y reveladoras del espíritu y las costumbres de la Colonia es la del Padre Almeida. Este fraile bajaba de su convento todas las noches por los brazos de un Cristo para evadir su prisión religiosa y dejarse morder por las flaquezas de la carne y las ansiedades de su juventud. Regresaba por los mismos brazos de Jesús Crucificado desde el atrio de San Francisco a la ventanilla de su celda. Cuando se evadía, el Cristo le preguntaba: "¿Hasta cuándo, Padre AImeida?", y el fraile respondía: "Hasta la vuelta, Señor". Cada noche se repetía esta evasión llena de devaneos y aventuras, hasta cuando una de aquellas noches en que el fraile regresaba a su convento, se sorprendió con la procesión de un entierro. Cuando el fraile averiguó quién era el muerto, le informaron que era el Padre Almeida. Sorprendido, avergonzado y aturdido por el acontecimiento, el fraile se llenó de contricción, arrepentimiento y piedad consigo mismo y no repitió sus aventuras.
Esta leyenda parece convertirse en realidad cuando se mira la liberalidad y la aventura fiscal. Mil millones de sucres de déficit de este año; deuda pública que tiene que pagarse con fondos del Central; más de mil millones de evidente desequilibrio en el año próximo; préstamos y contratos, obras y programas. Como si esto fuera poco, se consolidan las deudas del Banco de Fomento, se obliga al Banco Central que adquiera las acciones de la Grancolombiana y que le anticipe al Banco de Fomento 270 millones más de sucres.
Esta danza de los millones en momentos en que nadie duda que estamos en un proceso inflacionario sin precedentes en nuestra historia monetaria hace pensar que todos los días, todos los meses, todo el tiempo, el país pregunta: ¿Hasta cuándo se va a mantener esta política inflacionaria?
La respuesta no se hace esperar. Nuevos aumentos de medio circulante, nuevos procesos acumulativos en una inflación que empieza su ritmo galopante.
Hasta cuando un día veamos pasar el féretro de nuestro Sucre, tras una procesión desesperada de hambre y de miseria, porque a cada ciudadano le han recortado el poder adquisitivo de su moneda, le han decapitado su ingreso con el impuesto más injusto y regresivo, el de la desvalorización de la moneda.
En Chile enterraron el peso; en Brasil el reis y el milreis, para poner en su lugar al escudo y al cruzeiro. Nosotros tendremos que enterrar al sucre para poner en su lugar una utopía.
Porque utopía es creer que la emisión de billetes está justificada, porque se destinará a la producción agrícola o a la construcción de puentes y carreteras. Más de una vez se ha dicho, y la historia del mundo lo ha comprobado en más de dos mil años, que con moneda emitida simplemente no se fabrica el progreso. Aun cuando se abusó del oro venido de las colonias, España sucumbió ante la inflación y su edad de oro se derrumbó como castillo de naipes. Mucho más cuando esa emisión se hace no en oro, sino en papel y en cuentas bancarias. Los que obtienen créditos para la agricultura, o construyen puentes y caminos no se quedan con ese dinero: compran semillas o sementales, pagan salarios y adquieren cemento. Y ese dinero se pone a circular, va a los bancos, éstos prestan, las gentes aumentan sus importaciones y su demanda de bienes nacionales. Esta demanda hace subir los precios. Esto se refleja en más altos precios de todos los artículos, en más ilusorios ingresos nominales, en más depósitos, en más demanda de crédito, en mayor circulación. Hasta cuando el fomento agrícola se ha producido como diez y hasta cuando los puentes y caminos aumenten la riqueza nacional como diez, la demanda, los costos, los precios, la circulación, etc. se han multiplicado como ciento y el poder adquisitivo ha bajado en la proporción de esos noventa, que es la diferencia entre bienes y servicios ofrecidos y capacidad de la demanda.
Cierto que este proceso no es tan matemático ni tan simple como pintan estas líneas. Pero de todos modos, los resultados son incuestionables. Se acumula el proceso de inflación. Mientras más dinero hay, la gente vive quejándose de asfixia y exige más dinero y los precios suben más y más. Los salarios y los ingresos de un 90% de la población solo suben retardadamente; los poseedores de bienes reales ven subir el valor de sus fortunas y la pirámide de la injusticia social se incrementa y agudiza.
Estamos en la transición a un nuevo gobierno. Quien quiera que sea verá ante sus ojos la incapacidad de frenar esta inflación y, si con dura firmeza lo hace, el país tendrá que soportar sacrificios que no se imaginó jamás.
El eco de la leyenda quiteña del Padre Almeida se empieza a tornar en realidad. ¿Hasta cuándo esta inflación? Hasta la vuelta, Señor. Hasta cuando veamos la procesión de nuestro propio entierro en una noche de sombras.
ECO DE UNA LEYENDA
Una de las leyendas más populares y reveladoras del espíritu y las costumbres de la Colonia es la del Padre Almeida. Este fraile bajaba de su convento todas las noches por los brazos de un Cristo para evadir su prisión religiosa y dejarse morder por las flaquezas de la carne y las ansiedades de su juventud. Regresaba por los mismos brazos de Jesús Crucificado desde el atrio de San Francisco a la ventanilla de su celda. Cuando se evadía, el Cristo le preguntaba: "¿Hasta cuándo, Padre AImeida?", y el fraile respondía: "Hasta la vuelta, Señor". Cada noche se repetía esta evasión llena de devaneos y aventuras, hasta cuando una de aquellas noches en que el fraile regresaba a su convento, se sorprendió con la procesión de un entierro. Cuando el fraile averiguó quién era el muerto, le informaron que era el Padre Almeida. Sorprendido, avergonzado y aturdido por el acontecimiento, el fraile se llenó de contricción, arrepentimiento y piedad consigo mismo y no repitió sus aventuras.Esta leyenda parece convertirse en realidad cuando se mira la liberalidad y la aventura fiscal. Mil millones de sucres de déficit de este año; deuda pública que tiene que pagarse con fondos del Central; más de mil millones de evidente desequilibrio en el año próximo; préstamos y contratos, obras y programas. Como si esto fuera poco, se consolidan las deudas del Banco de Fomento, se obliga al Banco Central que adquiera las acciones de la Grancolombiana y que le anticipe al Banco de Fomento 270 millones más de sucres.
Esta danza de los millones en momentos en que nadie duda que estamos en un proceso inflacionario sin precedentes en nuestra historia monetaria hace pensar que todos los días, todos los meses, todo el tiempo, el país pregunta: ¿Hasta cuándo se va a mantener esta política inflacionaria?
La respuesta no se hace esperar. Nuevos aumentos de medio circulante, nuevos procesos acumulativos en una inflación que empieza su ritmo galopante.
Hasta cuando un día veamos pasar el féretro de nuestro Sucre, tras una procesión desesperada de hambre y de miseria, porque a cada ciudadano le han recortado el poder adquisitivo de su moneda, le han decapitado su ingreso con el impuesto más injusto y regresivo, el de la desvalorización de la moneda.
En Chile enterraron el peso; en Brasil el reis y el milreis, para poner en su lugar al escudo y al cruzeiro. Nosotros tendremos que enterrar al sucre para poner en su lugar una utopía.
Porque utopía es creer que la emisión de billetes está justificada, porque se destinará a la producción agrícola o a la construcción de puentes y carreteras. Más de una vez se ha dicho, y la historia del mundo lo ha comprobado en más de dos mil años, que con moneda emitida simplemente no se fabrica el progreso. Aun cuando se abusó del oro venido de las colonias, España sucumbió ante la inflación y su edad de oro se derrumbó como castillo de naipes. Mucho más cuando esa emisión se hace no en oro, sino en papel y en cuentas bancarias. Los que obtienen créditos para la agricultura, o construyen puentes y caminos no se quedan con ese dinero: compran semillas o sementales, pagan salarios y adquieren cemento. Y ese dinero se pone a circular, va a los bancos, éstos prestan, las gentes aumentan sus importaciones y su demanda de bienes nacionales. Esta demanda hace subir los precios. Esto se refleja en más altos precios de todos los artículos, en más ilusorios ingresos nominales, en más depósitos, en más demanda de crédito, en mayor circulación. Hasta cuando el fomento agrícola se ha producido como diez y hasta cuando los puentes y caminos aumenten la riqueza nacional como diez, la demanda, los costos, los precios, la circulación, etc. se han multiplicado como ciento y el poder adquisitivo ha bajado en la proporción de esos noventa, que es la diferencia entre bienes y servicios ofrecidos y capacidad de la demanda.
Cierto que este proceso no es tan matemático ni tan simple como pintan estas líneas. Pero de todos modos, los resultados son incuestionables. Se acumula el proceso de inflación. Mientras más dinero hay, la gente vive quejándose de asfixia y exige más dinero y los precios suben más y más. Los salarios y los ingresos de un 90% de la población solo suben retardadamente; los poseedores de bienes reales ven subir el valor de sus fortunas y la pirámide de la injusticia social se incrementa y agudiza.
Estamos en la transición a un nuevo gobierno. Quien quiera que sea verá ante sus ojos la incapacidad de frenar esta inflación y, si con dura firmeza lo hace, el país tendrá que soportar sacrificios que no se imaginó jamás.
miércoles, 26 de septiembre de 2012
viernes, 14 de septiembre de 2012
DANZANTIGUA
Del mismo barro
El monótono mono tono
del danzante
cobrizo callado de los Andes,
parece repetir
su infinito paso lento,
con pases igualados,
con compases repetidos,
andando por un camino interminable,
sin pasado ni futuro,
sin remordimiento ni esperanza,
sin tristeza, ni alegria,
razgado el silencio por
la fría y filosa navaja
del viento.
Cantado por los notas altas
de una guitarra,
que como 'viento de páramo
rompe el silencio, lo desgarra,
dejando intacta en la agigantada sombra
de la tarde,
la figura encorvada, ensimismada
y casi inmóvil del danzante
atrapado en un tiempo detenido
y trashumando un sendero infinito
de espacio inexistente.
domingo, 9 de septiembre de 2012
A MIS HIJOS
De Francisco Luis Bernardez, en su libro "Poemas de carne y hueso" escrita en 1943.
El hijo
Ya soy feliz, ya tengo un hijo, ya no estoy solo por completo en este mundo.
Ya existe un ser que me acompaña, ya tengo un sitio asegurado en el futuro.
Cuando mi vida estaba sola, todo era en ella indefinido y vagabundo.
El universo era de arena; los días eran como el viento y como el humo.
Desde que estoy acompañado, todo se vuelve más preciso y más seguro.
y entre las cosas recobradas tengo descanso, tengo sombra y tengo rumbo.
Vivo en la tierra como el árbol; tengo cimientos en la tierra como el muro.
y estoy fundado en esta vida con todo el peso de la frente y de los puños.
Mi corazón estaba seco, mi corazón en este yermo estaba mustio.
Pero por fin ha retoñado, y en este yermo ha dado flor y ha dado fruto.
Al florecer y al dar su fruto de bendición, mi corazón mira y se asombra.
No sé si el mundo es el de siempre, pero lo cierto es que lo veo en otra forma.
Todo es más bello y más profundo, todo es más vivo y más perfecto que hasta ahora.
Todo conmueve con más fuerza, todo se imprime con más fuerza en la memoria.
Los elementos renovados están sujetos dulcemente a nuevas normas.
El agua es limpia, el fuego dócil, el aire diáfano y la tierra luminosa.
Todos los seres son tan míos que no los puedo distinguir de mi persona.
Desde el gusano hasta la estrella, desde la piedra que no siente hasta la rosa.
El universo recupera su voz de niño y su mirada candorosa. Con todo el ser en los sentidos, yo estoy pendiente de sus ojos y su boca.
Desde que soy padre de un hijo, vivo en la tierra con el alma y con el cuerpo.
y en este mundo de los hombres ya tengo parte, ya no soy un forastero.
Siento que todas mis raíces están hundidas como garras en el suelo.y que del centro de la tierra sube a mis labios un temblor de sangre y fuego.
Abro los ojos y descubro que ya no hay ser con quien no tenga parentesco.
Hasta los hombres más lejanos son mis hermanos en la carne y en los huesos
Veo mi huella en cada huella y oigo el latido de mi pecho en cada pecho.
Ya no me siento desterrado, ya no contemplo el universo desde lejos.
Ahora vivo en este mundo, y en este mundo soy feliz y estoy despierto.
Siento algo así como si el alma y el corazón hubieran dado un hondo grito.
y en ese grito me arrancaran lo más perfecto y lo más puro de mí mismo.
Un sol que no es el de este mundo llena mi ser con su calor desconocido.
y con su luz maravillosa me alumbra el alma, el corazón y los sentidos.
Ya estoy seguro para siempre contra la fuerza silenciosa del olvido.
Porque ya tengo un eco eterno, porque ya tengo para siempre un eco vivo.
Ya ni la muerte poderosa tendrá poder sobre mi nombre y mi apellido.
Porque este río que hoy empieza los llevará con emoción de siglo en siglo.
Eco de carne de mi carne, que ha de rodar como una piedra en el abismo.
Río de sangre de mi sangre, que ha de correr por este mundo como un río.
Desde que soy padre de un hijo, vivo escuchando los lejanos corazones.
Y adivinando los gemidos de los que sufren más allá del horizonte.
Ninguna queja se me oculta, ninguna lágrima furtiva se me esconde.
Estoy atento a las miradas, a los latidos, a los gestos y a las voces.
Comunicado con el mundo, siento sus penas y comparto sus dolores.
Y un gran deseo de profunda fraternidad me llena el pecho hasta los bordes.
Quiero que todos en la tierra sean felices como yo, que nadie llore.
Quiero que cesen las querellas y que haya paz y comprensión entre los hombres.
Que hasta las puertas más hostiles giren un día con amor sobre
sus goznes.
Y que el amor entre por ellas, y que la vida verdadera empiece
entonces.
jueves, 30 de agosto de 2012
MEDARDO ANGEL SILVA
Unas pequeñas muestras del talento poético de este romántico joven guayaquileño cuya vida se truncó tempranísimamente, dejándonos la sensación frustrante de todo lo que pudo haber sido y no fue.
Se va con algo mío,
la tarde que se aleja,
mi dolor de vivir,
es un dolor de amar,
y al son de la garúa ,
en la antigua calleja,
me invade un infinito
deseo de llorar.
Otra muestra en que dibuja, desde las letras , desde la galería del teatro de Guayaquil, al ver danzar
a Ana Pablova , con una descripción artística de la delicada y deliciosa dinámica de la balletista, fundiendo la poesía y el dibujo en forma sublime:
Dance D'a Anitre:
Va ligera, va pálida , va fina,
cual si una alada esencia poseyere.
Dios mío, esta adorable danzarina,
se va a morir, se va a morir, se muere.
Mi admiración por este genio de tan corta vida
Se va con algo mío,
la tarde que se aleja,mi dolor de vivir,
es un dolor de amar,
y al son de la garúa ,
en la antigua calleja,
me invade un infinito
deseo de llorar.
Otra muestra en que dibuja, desde las letras , desde la galería del teatro de Guayaquil, al ver danzar
a Ana Pablova , con una descripción artística de la delicada y deliciosa dinámica de la balletista, fundiendo la poesía y el dibujo en forma sublime:
Dance D'a Anitre:
Va ligera, va pálida , va fina,
cual si una alada esencia poseyere.
Dios mío, esta adorable danzarina,
se va a morir, se va a morir, se muere.
Mi admiración por este genio de tan corta vida
miércoles, 22 de agosto de 2012
1975
MI VIAJE A GRECIA
16 de Noviembre del 2009-12-01
Grecia es una maravilla. Al menos a mediados del Otoño. Su clima cálido, algo más que en Quito, y seco, contrasta con el desenfado de su gente y las pequeñas calles que desordenadamente se dibujan sombreadas por árboles frondosos e interminables y zigzagueantes laberintos la recorren desordenadamente.
Los griegos son grandes, aunque también hay griegos pequeños grandes. En fin todos son grandes más que gordos, robustos, más que redondos, cuadrados, empacados, de buen talante y alegres, aunque sus enormes ojos y negros aparentan tristeza en la mirada. Son muy amables y hospitalarios. No tienen edificios altos, no corren ni a pie, ni en automóvil. Y aunque no son lentos, van despacio. Colimari, colinipta ne, ouf, Berifare, calapago, son algunas de las palabras que acompañan su sonrisa limpia de habituales fumadores. Parafraseando a Machado, diría que no conocen la prisa, ni aún en los días de fiesta. Más que una decadente nostalgia, es una sabía y desprendida y esplendida serenidad la que flota en le ambiente.
El cielo es límpido y el halo de la ciudad cristalino. El Egeo es un insinuante e inquietamente invitador.
El suelo verde, esmeralda, contrasta con ajedrezadas áreas peladas que parecen incrustaciones aleatorias de mármol. Huele a música y un barril de danza festiva parece estar a punto de explotar en cualquier momento.
Aunque la gente va en contravía, estaciona su carro donde le da la gana escupe en la calle y tose sin cubrirse la boca, es muy cordial y educada. No desprecia a nadie y son muy llanos, sencillos y respetables y aunque no conquistaron a nadie imperialmente, derramaron mucha sangre en guerras en las cuales el amor era la empresa y detuvieron el paso implacable de los persas, sus mujeres son bellísimas, altísimas y delgadísimas y su cabello ensortijado se convierte en una enredadera en sus longilíneos cuellos. Sus miradas tenues y nostálgicas ferozmente obscuras explican el porque de las guerras.
y sus aventuras y aventuranzas me hacen pensar que su pasado es historia verdadera y los mitos son reales.
Eduardo Larrea M.
sábado, 18 de agosto de 2012
FUEGO
Que linda la madrugada ,
con ese sol puro fuego,
cuando se haga llamaradada,
alumbrará al mundo entero.
Quien te escucha hablar ha recobrado,
el tiempo en que la suerte venturosa ,
le regaló una flor llamada rosa,
y el curioso color del colorado.
no hay piedras en tu camino,
no hay olas en tu mar,
no hay vientos en tu cielo,
que te impidan el volar.
Como Prometeo, te robaste,
el fuego de los dioses,
y lo ciñes cual corona,
sin castigo, ni perdón.
Unas veces nuestra amiga,
otras nuestra perdición,
porque tienes la certeza,
dentro de tu corazón.
con ese sol puro fuego,
cuando se haga llamaradada,
alumbrará al mundo entero.
Quien te escucha hablar ha recobrado,
el tiempo en que la suerte venturosa ,
le regaló una flor llamada rosa,
y el curioso color del colorado.
no hay piedras en tu camino,
no hay olas en tu mar,
no hay vientos en tu cielo,
Como Prometeo, te robaste,
el fuego de los dioses,
y lo ciñes cual corona,
sin castigo, ni perdón.
Unas veces nuestra amiga,
otras nuestra perdición,
porque tienes la certeza,
martes, 14 de agosto de 2012
UNA LUNA
Nunca dejarán de estar presentes.
en la noche una luna,
ora dorada
o bien sea plateada.
Silenciosa acompañante ,
un gato,
testigo indiferente.
una luna que nos mira,
gigantesca, irregularmente brillante,
y se yergue enorme,
por el horizonte,
que perfila la silueta obscura
de la cordillera.
y flota y se aleja,
y progresa por la bóveda estrellada,
el gato no se mueve.
Nosotros la miramos absortos,
bella, fría , distante e indolente.
Pensamos que esa enorme luna
que mueve las mareas,
que determina los ciclos de la vida,
que recrudece antiguos dolores de heridas ya ausentes,
no está a nuestro alcanze.
Pero que tal vez a la mañana suiguiente,
no llueva,
y que un sol generoso nos caliente,
y un viento libertario,
nos refresque.
en la noche una luna,
ora doradao bien sea plateada.
Silenciosa acompañante ,
un gato,
testigo indiferente.
una luna que nos mira,
gigantesca, irregularmente brillante,
y se yergue enorme,
por el horizonte,
que perfila la silueta obscura
de la cordillera.
y flota y se aleja,
y progresa por la bóveda estrellada,
el gato no se mueve.
Nosotros la miramos absortos,
bella, fría , distante e indolente.
Pensamos que esa enorme luna
que mueve las mareas,
que determina los ciclos de la vida,
que recrudece antiguos dolores de heridas ya ausentes,
no está a nuestro alcanze.
Pero que tal vez a la mañana suiguiente,
no llueva,
y que un sol generoso nos caliente,
y un viento libertario,
sábado, 11 de agosto de 2012
CRUELDAD; SUFRIMIENTO Y MIEDO:
Las películas de terror se han venido a menos. Jason en la enesima temporada ya tiene que enfrentarse a
Kruger que también tiene un desgastante recorrido, y no da terror, sino pena , porque la impresión que dan es la de dos luchadores jubilados, con trucos conocidos y trabajando por necesidad.
Los vampiros desde la colosal imagen de Bela Lugosi en cine mudo, y con los brazos abriendo la capa en blanco y negro. o Klaus Kinski con su sobervia represantación de Nosferatu , después de una tanda repetetiva que maltrata las imágenes de Drácula y de Christopher Lee ( Que demuestra sus capacidades en El Señor de los Anillos), han dado paso a unos vampiros glamourosamente producidos, bellos, cursis y con una frivolidad exasperante que nubla los crepúsculos.
Hasta llegar a Chucky y su metamorfósis de "muñeco diabólico" a abogado ruin nadando en la piscina fétida de la justicia de saneite como Chucky Seven, El Impune.
Sumado a que con los años nos asustamos menos de los fantasmas y más de los vivísimos, que hemos dejado atrás leyendas supersticiosas para enfrentar realidades cuotidianas peligrosas de verdad, y aún buscando emociones intensas de angustia, a más de la inflación, la tarjeta de crédito y cosas asi acabamos por reírnos con humor negro, e inclusive y por suerte, de nosotros mismos en esas circunstancias, tenemos que conformarnos con los golpes al tensionarse la cuerda, de un vehículo cuando nos remolca, o de los pobres seres aprendiendo a manejar, y obviamente de sus instructores, en medio del infierno estridente del
tráfico horrible de la carita de dios. Y ya , no contentos con eso bajamos la "adrenalina" viendo un partido de fútbol entre la Liga y el Técnico, que según los entendidos, "no se hicieron daño", pero que a mi si me lo hizo. Un bodrio.
Kruger que también tiene un desgastante recorrido, y no da terror, sino pena , porque la impresión que dan es la de dos luchadores jubilados, con trucos conocidos y trabajando por necesidad.Los vampiros desde la colosal imagen de Bela Lugosi en cine mudo, y con los brazos abriendo la capa en blanco y negro. o Klaus Kinski con su sobervia represantación de Nosferatu , después de una tanda repetetiva que maltrata las imágenes de Drácula y de Christopher Lee ( Que demuestra sus capacidades en El Señor de los Anillos), han dado paso a unos vampiros glamourosamente producidos, bellos, cursis y con una frivolidad exasperante que nubla los crepúsculos.
Hasta llegar a Chucky y su metamorfósis de "muñeco diabólico" a abogado ruin nadando en la piscina fétida de la justicia de saneite como Chucky Seven, El Impune.
Sumado a que con los años nos asustamos menos de los fantasmas y más de los vivísimos, que hemos dejado atrás leyendas supersticiosas para enfrentar realidades cuotidianas peligrosas de verdad, y aún buscando emociones intensas de angustia, a más de la inflación, la tarjeta de crédito y cosas asi acabamos por reírnos con humor negro, e inclusive y por suerte, de nosotros mismos en esas circunstancias, tenemos que conformarnos con los golpes al tensionarse la cuerda, de un vehículo cuando nos remolca, o de los pobres seres aprendiendo a manejar, y obviamente de sus instructores, en medio del infierno estridente deltráfico horrible de la carita de dios. Y ya , no contentos con eso bajamos la "adrenalina" viendo un partido de fútbol entre la Liga y el Técnico, que según los entendidos, "no se hicieron daño", pero que a mi si me lo hizo. Un bodrio.
CHABELA VARGAS
En el bulevar de los sueños rotos
vive una dama de poncho rojo,
pelo de plata y carne morena.
Mestiza ardiente de lengua libre,
gata valiente de piel de tigre
con voz de rayo de luna llena.
Por el bulevar de los sueños rotospasan de largo los terremotos
y hay un tequila por cada duda.
Cuando Agustín se sienta al piano
Diego Rivera, lápiz en mano,
dibuja a Frida Kahlo desnuda.
Se escapó de una cárcel de amor,
de un delirio de alcohol,
de mil noches en vela.
Se dejó el corazón en Madrid
¡quien supiera reír
como llora Chavela!
Por el bulevar de los sueños rotos
desconsolados van los devotos
de San Antonio pidiendo besos
Ponme la mano aquí Macorina
rezan tus fieles por las cantinas,
Paloma Negra de los excesos.
Por el bulevar de los sueños rotos
moja una lágrima antiguas fotos
y una canción se burla del miedo.
Las amarguras no son amargas
cuando las canta Chavela Vargas
y las escribe un tal José Alfredo.
Título: Por el boulevar de los sueños rotos…
Año: 1994
Letra: Joaquín Sabina
Música: Joaquín Sabina
Disco: Esta boca es mia (1994)
domingo, 5 de agosto de 2012
LAS DIVISIONES
Ibamos trashumando por el desierto Beremis un sabio matemático persa y yo, Malba. Subitamente nos llamó la atención un grito desgarrador de un hombre desesperado y desarrapado, rogando ayuda.
Nos contó que era un rico comerciante de Bagdag ciudad que quedaba a ocho días de camino a lomo de camello.
Nos explicó afligido, que regresando hacia allá, él y su caravana fueron atacados por una chusma de nómadas persas del desierto, que arrasaron con todo y mataron a quienes le acompañaban. Salvándose el casi milagrosamente escondindo en la arena.
Luego de preguntarnos si teníamos algo de comer y agua para llevarlo hasta Bagdag, que lo hiciéramos.
Yo tengo 3 panes, respondí. Y yo 5 panes dijo Beremis. El hombre que decía llamarse Salim Nasair, prometió compensarnos equitativamente con monedas de oro por compartir los panes y el agua.
Tras el viaje, entramos a la célebre ciudad, perla del oriente.
Al atravesar la vistosa plaza, tropezamos con un aparatoso cortejo a cuyo frente iba, en brioso alazán, el poderoso Ibrahim Maluf, uno de los visires. Llamó al hombre y le preguntó
-¿ Que te pasó, amigo mío? ¿ Cómo es que llegas a Bagdag con las ropas destrozadas y en compañía de estos dos desconocidos?
Nasair contó con detalles lo sucedido, y después de agradecer la solidaridad y el comportamiento de sus salvadores, procedió a entregar 3 monedas de oro a Malba, por sus 3 panes compartidos y 5 a Beremís.
Fue cuando éste, sorprendió a todos diciendo. Esa división no es exacta. Es simple. Y procedió a explicar Al tener yo 5 panes , dividiéndolos para tres, dan quince pedazos. Yo comí 8 y te di 7. Mi amigo Malba,
que tenía 3, los dividió en tres y le quedaron 9. De estos comió 8 y dió 1.
Con admiración todos reconocieron la exactitud matemática de Beremís, con gran boato.
Pero éste pidió silencio. Esto es la diferencia sólo entre la división simple y la exacta. Pero a los ojos de Allah no es la perfecta.
Malba y yo te rescatamos. Optamos por creerte y ayudarte, en vez de sospechar que eso podia ser arries-
gado. Compartimos todo lo que teníamos. :La división perfecta es que cada uno reciba cuatro monedas de oro.
Los que espectaban los hechos resueltos con tanta inteligencia y sabiduría, dieron a Malba y Beremís una ovación cerrada.
Y nosotros nos quedamos meditando sobre como pueden ser las divisiones, y por extensión , muchas cosas de la vida.Las matemáticas son bellas. Allah es Alláh y Mahoma su profeta.
Tomado del Libro. "El hombre que calculaba"
Nos contó que era un rico comerciante de Bagdag ciudad que quedaba a ocho días de camino a lomo de camello.
Nos explicó afligido, que regresando hacia allá, él y su caravana fueron atacados por una chusma de nómadas persas del desierto, que arrasaron con todo y mataron a quienes le acompañaban. Salvándose el casi milagrosamente escondindo en la arena.
Luego de preguntarnos si teníamos algo de comer y agua para llevarlo hasta Bagdag, que lo hiciéramos.
Yo tengo 3 panes, respondí. Y yo 5 panes dijo Beremis. El hombre que decía llamarse Salim Nasair, prometió compensarnos equitativamente con monedas de oro por compartir los panes y el agua.
Tras el viaje, entramos a la célebre ciudad, perla del oriente.
Al atravesar la vistosa plaza, tropezamos con un aparatoso cortejo a cuyo frente iba, en brioso alazán, el poderoso Ibrahim Maluf, uno de los visires. Llamó al hombre y le preguntó
-¿ Que te pasó, amigo mío? ¿ Cómo es que llegas a Bagdag con las ropas destrozadas y en compañía de estos dos desconocidos?
Nasair contó con detalles lo sucedido, y después de agradecer la solidaridad y el comportamiento de sus salvadores, procedió a entregar 3 monedas de oro a Malba, por sus 3 panes compartidos y 5 a Beremís.Fue cuando éste, sorprendió a todos diciendo. Esa división no es exacta. Es simple. Y procedió a explicar Al tener yo 5 panes , dividiéndolos para tres, dan quince pedazos. Yo comí 8 y te di 7. Mi amigo Malba,
que tenía 3, los dividió en tres y le quedaron 9. De estos comió 8 y dió 1.
Con admiración todos reconocieron la exactitud matemática de Beremís, con gran boato.
Pero éste pidió silencio. Esto es la diferencia sólo entre la división simple y la exacta. Pero a los ojos de Allah no es la perfecta.
Malba y yo te rescatamos. Optamos por creerte y ayudarte, en vez de sospechar que eso podia ser arries-
gado. Compartimos todo lo que teníamos. :La división perfecta es que cada uno reciba cuatro monedas de oro.
Los que espectaban los hechos resueltos con tanta inteligencia y sabiduría, dieron a Malba y Beremís una ovación cerrada.
Y nosotros nos quedamos meditando sobre como pueden ser las divisiones, y por extensión , muchas cosas de la vida.Las matemáticas son bellas. Allah es Alláh y Mahoma su profeta.
Tomado del Libro. "El hombre que calculaba"
martes, 31 de julio de 2012
VIVE
Este es una copia de un artículo publicado en el Universo por el Dr. Ivan Sandoval Carrión. Lo comparto con ustedes. Y comparto la opinión del autor. Si tenemos miedo no caminamos.
Es el nombre de una novela escrita por el griego Vassilis Vassilikos, y de la película basada en ella y realizada por su compatriota Costa-Gavras en 1969. Estas obras relatan de manera fidedigna el asesinato del médico y político izquierdista Grigoris Lambrakis en 1963, y la posterior indagación judicial y periodística que permitió el esclarecimiento del crimen. Tanto en ellas como en la vida real, los héroes de la trama fueron el juez de instrucción (o fiscal de instrucción, como aquí se llama) Christos Sartzetakis y un trío de periodistas, que en la cinta están representados por un reportero gráfico. Sus investigaciones determinaron que no fue un accidente de tránsito (como afirmaba la Policía), sino un asesinato ejecutado por dos sicarios parapoliciales y concebido por altos oficiales de la Policía griega.
Ignorando las presiones de sus superiores, Sartzetakis decidió investigar el incidente ocurrido al final de una marcha pacífica. Mediante sus propias indagaciones y con el apoyo de tres periodistas investigadores, el juez de instrucción localizó a ciertos testigos y pudo reconstruir completamente la conspiración. De esa manera, Sartzetakis inició juicio contra los autores materiales y contra todos los oficiales de la Policía y funcionarios gubernamentales de la ultraderecha que habían ordenado el asesinato de Lambrakis, quien era llamado “el doctor de los pobres”. Sin embargo, los jueces solamente condenaron a los dos matones a cumplir penas menores, y exoneraron de culpa a los oficiales de la Policía, quienes recibieron apenas una amonestación escrita por “faltas administrativas”. En los años siguientes, con el advenimiento de la dictadura de los coroneles griegos, los periodistas tuvieron que exiliarse, y Sartzetakis fue encarcelado y torturado durante un año por los militares.
La presión internacional, la difusión de la novela de Vassilikos y el éxito mundial de la película de Costa-Gavras, obligaron a la liberación de Sartzetakis en 1970. Entonces, el antiguo juez de instrucción viajó a especializarse en París y solo regresó a su país cuando se restauró la democracia. Entonces, retomó su carrera judicial con honores y luego empezó una carrera política. Fue elegido presidente de la República y gobernó entre 1985 y 1990, en un periodo de estabilidad democrática. La “Z” es la sexta letra del alfabeto griego y es la inicial de “zei”, que quiere decir “¡Vive!”, y es el rasgo que la oposición pintaba en las paredes durante la dictadura militar griega.
Esta ejemplar historia acaecida en los años 60 en la cuna de las democracias occidentales y durante un gobierno autoritario, demuestra que además de la resistencia popular y en ausencia de un poder legislativo dirimente, los garantes de la democracia que restan son un poder judicial valiente y cumplidor de sus responsabilidades, y una prensa libre e investigadora. Desgraciados los países donde los ciudadanos viven dormidos y/o están demasiado asustados, donde los diputados convalidan todo lo que un gobernante autoritario dispone, donde los jueces perdonan a los culpables amparados en tecnicismos leguleyos, donde los fiscales de instrucción renuncian a investigar y a acusar porque prefieren la comodidad de un promisorio futuro en el poder judicial, y donde la prensa se debate entre servir al poder político para disfrutar la interminable renta de la propaganda gobiernista, o investigar para descubrir verdades.
Ignorando las presiones de sus superiores, Sartzetakis decidió investigar el incidente ocurrido al final de una marcha pacífica. Mediante sus propias indagaciones y con el apoyo de tres periodistas investigadores, el juez de instrucción localizó a ciertos testigos y pudo reconstruir completamente la conspiración. De esa manera, Sartzetakis inició juicio contra los autores materiales y contra todos los oficiales de la Policía y funcionarios gubernamentales de la ultraderecha que habían ordenado el asesinato de Lambrakis, quien era llamado “el doctor de los pobres”. Sin embargo, los jueces solamente condenaron a los dos matones a cumplir penas menores, y exoneraron de culpa a los oficiales de la Policía, quienes recibieron apenas una amonestación escrita por “faltas administrativas”. En los años siguientes, con el advenimiento de la dictadura de los coroneles griegos, los periodistas tuvieron que exiliarse, y Sartzetakis fue encarcelado y torturado durante un año por los militares.
La presión internacional, la difusión de la novela de Vassilikos y el éxito mundial de la película de Costa-Gavras, obligaron a la liberación de Sartzetakis en 1970. Entonces, el antiguo juez de instrucción viajó a especializarse en París y solo regresó a su país cuando se restauró la democracia. Entonces, retomó su carrera judicial con honores y luego empezó una carrera política. Fue elegido presidente de la República y gobernó entre 1985 y 1990, en un periodo de estabilidad democrática. La “Z” es la sexta letra del alfabeto griego y es la inicial de “zei”, que quiere decir “¡Vive!”, y es el rasgo que la oposición pintaba en las paredes durante la dictadura militar griega.
Esta ejemplar historia acaecida en los años 60 en la cuna de las democracias occidentales y durante un gobierno autoritario, demuestra que además de la resistencia popular y en ausencia de un poder legislativo dirimente, los garantes de la democracia que restan son un poder judicial valiente y cumplidor de sus responsabilidades, y una prensa libre e investigadora. Desgraciados los países donde los ciudadanos viven dormidos y/o están demasiado asustados, donde los diputados convalidan todo lo que un gobernante autoritario dispone, donde los jueces perdonan a los culpables amparados en tecnicismos leguleyos, donde los fiscales de instrucción renuncian a investigar y a acusar porque prefieren la comodidad de un promisorio futuro en el poder judicial, y donde la prensa se debate entre servir al poder político para disfrutar la interminable renta de la propaganda gobiernista, o investigar para descubrir verdades.
Escrito por Ivan Sandoval Carrión
sábado, 28 de julio de 2012
MI PERRO
Se llama Doc.
Nació el 7 de Octubre del 2002.
Nos acompaña desde el 7 de Diciembre de ese año.
Así lo bautizó mi querido amigo Carlos Manuel Cadena.
Tiene una hija que se llama Mañana.
Así la bautizó mi hijo menor, porque nació de mañana.
Son un duo.
El ladra y ella muerde.
Los perros me alegran la vida.
Quiso desfilar y no le dejaron,
en un concurso de perros
en el que quise que participe
Nació el 7 de Octubre del 2002.
Nos acompaña desde el 7 de Diciembre de ese año.
Así lo bautizó mi querido amigo Carlos Manuel Cadena.
Así la bautizó mi hijo menor, porque nació de mañana.
Son un duo.
El ladra y ella muerde.
Los perros me alegran la vida.
Quiso desfilar y no le dejaron,
en un concurso de perros
en el que quise que participe
lunes, 23 de julio de 2012
CIUDADANO
Ciudadano
Anónimos y desterrados
en el ruidoso tumulto callejero
con los vientos en contra va el ciudadano,
los bolsillos temblando y el alma en cueros.
Rotos y desarraigados,
hablando a gritos,
golpeando los adjetivos precipitadamente,
asfixiados en los humos y en las gestiones,
se cruzan y entrecruzan, sordos e indiferentes
a salvo en sus caparazones.
A quién le importarán
tus deudas y tus deudores
o los achaques de tus mayores.
Así reviente el señor
de miedo y de soledad.
Con Dios, ciudadano,
ya te apañarás.
Y se amontonan y se hacinan
encima, enfrente, abajo, detrás y al lado.
En amargas colmenas los clasifican,
donde tan ignorantes como ignorados
crecen y se multiplican,
para que siga especulando
con su trabajo, su agua, su aire y su calle
la gente encantadora... Los comediantes
qué poco saben de nada, nada de nadie,
y son
ciudadanos importantes.
Hijos predilectos,
científicos admirados,
tiernos poetas galardonados,
intermediarios,
ciempiés,
políticos de salón,
y nueve de cada diez estrellas, lo son.
en el ruidoso tumulto callejero
con los vientos en contra va el ciudadano,
los bolsillos temblando y el alma en cueros.
Rotos y desarraigados,
hablando a gritos,
golpeando los adjetivos precipitadamente,
asfixiados en los humos y en las gestiones,
se cruzan y entrecruzan, sordos e indiferentes
a salvo en sus caparazones.
A quién le importarán
tus deudas y tus deudores
o los achaques de tus mayores.
Así reviente el señor
de miedo y de soledad.
Con Dios, ciudadano,
ya te apañarás.
Y se amontonan y se hacinan
encima, enfrente, abajo, detrás y al lado.
En amargas colmenas los clasifican,
donde tan ignorantes como ignorados
crecen y se multiplican,
para que siga especulando
con su trabajo, su agua, su aire y su calle
la gente encantadora... Los comediantes
qué poco saben de nada, nada de nadie,
y son
ciudadanos importantes.
Hijos predilectos,
científicos admirados,
tiernos poetas galardonados,
intermediarios,
ciempiés,
políticos de salón,
y nueve de cada diez estrellas, lo son.
Con tanto circulante,
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