Las rosas son amarillas,
Y con ellas brillas, brillas
Que desgarraran mi memoria.
Y también las buganvillas
Cual veraneras y astillas,
Como unas mesas sin sillas
Como me duele esta historia,
Que sin deseo yo escribo.
Me aterra lo que se viene,
El recordarlo previene
Que será un recuerdo amargo.
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