JORGE LUIS BORGES : MANUSCRITO ENCONTRADO EN UN LIBRO DE JOSEPH CONRAD

 

En las trémulas tierras que exhalan el verano,
El día es invisible de puro blanco. El día
Es una estría cruel en la celosía,
Un fulgor en las costas y una fiebre en el llano.

Pero la antigua noche es honda como un jarro
De agua cóncava. El agua se abre a infinitas huellas,
Y en ociosas canoas, de cara a las estrellas,
El hombre mide el vago tiempo con el cigarro.

El humo desdibuja gris las constelaciones
Remotas. Lo inmediato pierde prehistoria y nombre.
El mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones.
El río, el primer río. El hombre, el primer hombre.

JULIO AND ME DOWN THE SCHOOLYARD

 

SEMANA NEGRA LA TERCERA DE MAYO

Para amanecer el lunes 22 murió mi tía, Beatriz Martínez, que me acompañó desde el cincuenta y seis.  Me cuidó de niño, con mi madre, su hermana menor, con quien tuvo una gran amistad.

Nos llevó en la adolescencia a ver a Aretha Franklin, cantando “ Respect”, en Caracas.

Nos respetaba el cabello largo, y entendía esa etapa con gracia y cariño.

Fue la última de su leva.

Falleció a los 96 años. Obligados a cerrar una etapa, a juro, y con un dolor infinito en el alma.

 

Ayer montando a su Rocinante, le falló la máquina a ese caballero templario, como ya no hay, Gonzalo Gordillo. Muerte súbita combatiendo los molinos de viento.

Don Quijote ha muerto y no hay quien le suceda.

Me consuela que estará en la infinita arcadia del no ser, donde no hay contrariedades, ni dolores y donde su equipo, el Aucas es el campeón reinante, sempiternamente.

Me duele la orfandad de su familia y su ausencia me trae un sinsentido a la cabeza.

 

Hoy operaron por tercera vez a mi amigo Alvaro. Hasta aquí va bien. Pero que andanada de golpes.

 

La vida sigue, pero más vacía. Todavía hay deberes.,