CEAACES

REIR LLORANDO : ES LA DEPRESION LA PANDEMIA ACTUAL?

De Juan José Pezota:

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirlo le decía:
«Eres el más gracioso de la tierra
y el más feliz...»
                                 Y el cómico reía.
Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.
Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.
»Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».

—Viajad y os distraeréis.
                                              — ¡Tanto he viajado!
—Las lecturas buscad.
                                          —¡Tanto he leído!
—Que os ame una mujer.
                                                —¡Si soy amado!
—¡Un título adquirid!
                                      —¡Noble he nacido!
—¿Pobre seréis quizá?
                                          —Tengo riquezas
—¿De lisonjas gustáis?
                                          —¡Tantas escucho!
—¿Que tenéis de familia?
                                              —Mis tristezas
—¿Vais a los cementerios?
                                                —Mucho... mucho...
—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?
—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.
—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.
—¿A Garrik?
                        —Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.
—¿Y a mí, me hará reír?
                                              —¡Ah!, sí, os lo juro,
él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?
—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

                        * * *

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!
¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!
Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.
El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

LA BALA MAGICA

Hace 50 años, un día como hoy , a las 12:30 p m ,hora de Dallas, (Todo según la fantástica Comisión Warren: más fantásticos sus delegados, como Allan Dulley, Ex- director de la CIA y probable ejecutora de la probable conspiración, juez y parte, entonces, Gerald Ford y otros conspicuos personajes) determinó que el homicidio fue cometido por un asesino solitario, Lee Harvey Oswald. Es que tenía balas mágicas en su 30-30 y a la velocidad del rayo disparó una contra el semáforo, una que impactó en en el músculo trapecio, otra que dió en el asfalto , rebotó en el adoquinado ,e hirió a un espectador, otra que hirió al Gobernador
Conally en el brazo derecho y saltó a la pierna izquierda, otra que dió un giro a lo Boomerang y entró por la parte anterior del cuello del presidente y otra que también ,disparada desde atrás, giró, entró por la sien derecha y explotó el craneo del extinto, entre el parietal y el occipital, pedazo de craneo con restos de masa encefálica, que Jacckeline Kennedy recogió sobre la parte posterior de la limosina. (ver fotografía).
Carlos Alberto Montaner no duda de que fue Castro. No soy idiota como para tragarme esa patraña.

PARABOLA

 De Don Antonio Machado















I

Era un niño que soñaba
un caballo de cartón.
Abrió los ojos el niño
y el caballito no vio.
Con un caballito blanco
el niño volvió a soñar;
y por la crin lo cogía...
¡Ahora no te escaparás!
Apenas lo hubo cogido,
el niño se despertó.
Tenía el puño cerrado.
¡El caballito voló!
Quedóse el niño muy serio
pensando que no es verdad
un caballito soñado.
Y ya no volvió a soñar.
Pero el niño se hizo mozo
y el mozo tuvo un amor,
y a su amada le decía:
¿Tú eres de verdad o no?
Cuando el mozo se hizo viejo
pensaba: Todo es soñar,
el caballito soñado
y el caballo de verdad.
Y cuando vino la muerte,
el viejo a su corazón
preguntaba: ¿Tú eres sueño?
¡Quién sabe si despertó!

EL DIA DE LOS DIFUNTOS

DE JOAN MANUEL SERRAT










Si la muerte pisa mi huerto
 ¿quién firmará que he muerto
 de muerte natural?

 ¿Quién lo voceará en mi pueblo?
 ¿quién pondrá un lazo negro
 al entreabierto portal?

 ¿Quién será ese buen amigo
 que morirá conmigo,
 aunque sea un tanto así?

 ¿Quién mentirá un padrenuestro
 y a rey muerto, rey puesto...
 pensará para sí?

 ¿Quién cuidará de mi perro?
 ¿quién pagará mi entierro
 y una cruz de metal?

 ¿Cuál de todos mis amores
 ha de comprar las flores
 para mi funeral?

 ¿Quién vaciará mis bolsillos?
 ¿quién liquidará mis deudas?
 A saber...

 ¿Quién pondrá fin a mi diario
 al caer
 la última hoja en mi calendario?

 ¿Quién me hablará entre sollozos?
 ¿quién besará mis ojos
 para darles la luz?

 ¿Quién rezará a mi memoria,
 Dios lo tenga en su Gloria,
 y brindará a mi salud?

 ¿Y quién hará pan de mi trigo?
 ¿quién se pondrá mi abrigo
 el próximo diciembre?

 ¿Y quién será el nuevo dueño
 de mi casa y mis sueños
 y mi sillón de mimbre?

 ¿Quién me abrirá los cajones?
 ¿quién leerá mis canciones
 con morboso placer?

 ¿Quién se acostará en mi cama,
 se pondrá mi pijama
 y mantendrá a mi mujer,

 y me traerá un crisantemo
 el primero de noviembre?
 A saber...

 ¿Quién pondrá fin a mi diario
 al caer
 la última hoja en mi calendario?